La curvatura de la córnea

Majama azotados por el viento

2012-01-29T14:56:00.004+01:00

San Valero, como manda la tradición, está siendo un día ventolero. El cierzo se combate con tintos del Somontano, borrajas en tempura y una sesión de mestizaje con los Majama a las espaldas del Teatro Principal.
La vocación del grupo Majama es fusionar lo árabe con lo aragonés, algo fácil de comprender si te das una vuelta por el Palacio de la Aljafería. Los Majama toman ritmos que saben a desierto, chilaba y cus cus para pasarlos por los aires de instrumentos tradicionales como la dulzaina, la gaita de bota o la chifla con la que se entretenían los pastores. Percusiones de pandero y africanas, cajón sudamericano y la electricidad para las guitarras. Las cuerdas vocales son garganta que nos devuelve a lo ancestral, a la tierra, al origen de la danza y el canto, a las mujeres derviches, a los espíritus malignos. Cuando sólo tocan vientos y percusión me recuerdan, y no me pregunten los motivos, a los Gaiteros de Pancrudo que amenizaban los bailes de cuando mi padre era mozo y mi madre soltera.
Les dejó con un video de su actuación en el Espacio Gromeló:

Sergio del Molino y Luís Alegre achican espacios en el Forum de la FNAC

2012-01-27T14:29:00.003+01:00

El binomio era muy interesante. El periodista y escritor Sergio del Molino se encargaría de las respuestas. El polifacético y siempre brillante Luís Alegre de las preguntas. El toma y daca tendría lugar sobre las páginas de El restaurante favorito de Nina Hagen, el último libro de del Molino. Sin embargo, el motivo de mi presencia era musical. Fui con la esperanza de escuchar a Luís Alegre cantar en directo una de esas coplas que entona los fines de semana en el radiofónico “A vivir Aragón” de Miguel Mena.

Luís Alegre confesó que le gusta participar en presentaciones de libros y otros saraos de parecida calaña porque es una buena manera de ver y tocar a la gente. Evocó su relación personal con Felix Romeo y como fue él quien lo puso en la pista de Sergio del Molino. Un periodista, recordó las palabras del escritor recientemente fallecido, con gran talento literario y una manera personal de ver las cosas. Alegre añadió que la narración de su invitado a lo largo del libro era versátil, estimulante, variada y mestiza. Un amplio abanico sobre las inquietudes personales del autor. A continuación desestimó poner al autor en el brete de confesar la trastienda de sus artículos, las claves internas y preguntó por los motivos que le llevaron a elegir como título El restaurante favorito de Nina Hagen.
Sergio del Molino no es fan de Nina Hagen. Sin embargo le gusta el carácter reciclador de la cultura pop alemana y este libro contiene textos reciclados que ya tuvieron otras vidas. El autor se mostró muy contento con la portada. Un sofá desaliñado, de pereza outsider¸ que le recordaba los tiempos madrileños de cuando amueblaba su piso con la basura recogida durante las noches de borrachera.
Luís Alegre definió la escritura de su compañero de charla como antiarrogante. Muy alejada del escritor, incluso con talento, que mira por encima del hombro a sus lectores. Es una actitud militante afirmó del Molino, que también hizo referencia al día que Felix Romeo le dijo que muchos de los jóvenes autores escribían con frac de literatura encorsetada. Y como de aquel comentario extrajo un consejo que es una de las máximas del escritor Rafael Reig: La literatura es un terreno para tipos que escriben y leen en pijama. Una actitud mucho más comunicativa, cómoda y productiva.
El libro, sugirió Alegre, es un catalogo personal de lugares y personajes. Eso, afirmó del Molino, es una expiación literaria para conseguir que lo personal sea más visible e importante. Quitarse pudores y llegar con la verdad al corazón del lector. Para eso, apostilló Alegre, nada tan efectivo como la sinceridad. Las hojas de este libro certifican que Sergio del Molino cuenta lo que se le pasa por la cabeza y lo hace sin artificios de estructura literaria. Procuro ser sincero y honesto, contestó el periodista. La honestidad es un factor muy importante y subrayó que, si en sus lecturas buscaba la voz del autor, cuando escribía debería dejar algo de su sufrimiento porque, aunque haya invención, mi voz está ahí.
Luís Alegre recordó que el libro tiene un aire de nostalgia y melancolía que se resume en la interesante relación del autor con el pasado. Soy antinostálgico, replicó del Molino, y lucho para seguir siéndolo aunque el recuerdo me toque como a todo el mundo. En España, aseveró, se explota obscenamente la nostalgia y, aunque también tengo pasado y algunas heridas que no se pueden ignorar, intento teñirlas de ironía y distancia.
La charla se alejó momentáneamente de lo personal para reflexionar sobre el periodismo. Un oficio, confesó del Molino, en el que me siento arrebatado y al que llegué por una simple cuestión monetaria, al fin y al cabo me pagaban por escribir. Pero un buen día, aquella profesión que se transmitía de generación en generación, dejó de ser lo que era y, tras sentirse desplazado, abandoné las redacciones que ya no me permitían hacer mi trabajo como lo hicieron otros reporteros. De esas fuentes bebió del Molino y perfumó sus trabajos periodísticos del aroma de la literatura ( y seguramente también a la inversa). Terrenos fronterizos donde es imprescindible desdoblar la personalidad. Por un lado el ciudadano con DNI y obligaciones fiscales y al lado el otro Sergio del Molino, el que transpira en las páginas de sus libros, eso sí, ambos son corpóreos.
El factor familiar regresó a la charla con la abuela Currita, una niña divertida e inteligente que siempre te llevaba al huerto, y un proyecto literario dónde el viaje venezolano de la familia de del Molino se mezclará con esas historias de mesa camilla que se cuentan de generación en generación.
Sergio del Molino confesó que se lo pasaba pipa con el gozo de la literatura pese a la rudeza de algunos de sus textos. Tan solo se mostró un poco desdeñoso con esas rutinas añadidas al “mundillo” y que van desde cócteles majestuosos a cargo de las grandes editoriales hasta presentación como la que allí tenía lugar. Desde el público reímos la ironía. Era evidente que todos los presentes la estábamos gozando así que la siguiente pregunta fue sobre el sexo. Y ahí, en ese terreno tan resbaladizo, Sergio del Molino recordó que en las novelas, cuando el sexo es protagonista, llegan las frases hechas y otras sutilezas que nos alejan del mundo de las sensaciones. Si toca follar, enfatizó, hay que transmitir esa sensación. Si me cuentan un polvo quiero ponerme cachondo. Era el momento propicio para anunciar que su próxima novela, que se publicará en el mes de marzo, tendrá un alto contenido pornográfico y nada de sensualidad o sugerencia. Las escenas de sexo están narradas con luz cenital, cámara de alta definición y plano fijo.
La charla aún continúo pero caí en la tentación y abandoné tan interesante foro. Uno de los clásicos futboleros me esperaba catódico al otro lado de la ciudad.

Presentación de Sibirana Ediciones

2012-01-24T22:33:00.002+01:00

Esta tarde se ha presentado Sibirana Ediciones en la librería Cálamo. Las primeras palabras fueron de uno de sus fundadores. Manuel Moreno Torres comenzó situando geográficamente el lugar de donde procede el nombre de la editorial. Ustedes me perdonaran porque en este punto no voy a ser todo lo explícito que me gustaría. El señor Moreno Torres se subió a las escaleras de Cálamo con la elegancia de los que visten pajarita y ahí yo me rindo. En esos primeros minutos sucumbí al embeleso de cómo diantre se hace un nudo de pajarita. Así que les invito a que realicen su propia búsqueda. Ya saben, desde el Google Maps hasta la cartografía militar. Cualquier método será bueno si llegan al lugar que ha inspirado a estos valientes para crear una nueva editorial con los tiempos que corren.
Repuesto de este primer impacto conseguí centrarme en las palabras. Don Manuel enhebró en la aguja de la ironía el ensueño literario y la practicidad de la economía. Somos, afirmó, una Sociedad Mercantil con ánimo de lucro. También sabemos, continúo, que estamos abocados a la ruina y por lo tanto, nuestras aspiraciones se centran en gestionar la cultura. Con estos dos pensamientos ya me había ganado para su causa, pero lo que no esperaba era el giro final, esa artimaña técnica de quien conoce los mecanismos económicos. Si Agapito ante la ruina (Para los no iniciados Agapito es el propietario del equipo de fútbol todavía llamado Real Zaragoza) quiere vender el Zaragoza, nosotros ya tenemos planeado como solucionar la nuestra: Vamos a ampliar capital. Así que ya lo saben, cualquiera de ustedes puede comprar un poquito de Sibirana Ediciones.
Es muy fácil caer subyugado ante alguien que, antes de pedirte dinero para imprimir sueños de papel, te ha hecho sonreír. Mañana voy a consultar el saldo de mi cuenta corriente.
A continuación se habló del primer libro editado por Sibirana. Pero sobre Ginés Liébana y el arte cordobés de mover los dedos índice y corazón les hablaré otro día.

El Licenciado Cantinas y Bunbury pasaron por Zaragoza

2012-01-21T16:37:00.004+01:00

La primera vez que escuché Licenciado Cantinas, el último trabajo discográfico de Bunbury, tuve la certeza de encontrarme ante un excelente producto. La impecable manufactura de las canciones, el buen gusto de los arreglos y algunas colaboraciones de lujo daban al disco un encanto especial. Sin embargo faltó algo. No me había emocionado. El fenómeno, por novedoso, me obligó a reflexionar.
Licenciado Cantinas es un disco de versiones con el que Bunbury rinde homenaje al continente sudamericano. Canciones desde Tierra de Fuego hasta Río Grande. Con esa sencilla premisa todo cambió en las audiciones posteriores. El sentimiento no vendría por el manejo bunburiano de lenguaje. Licenciado Cantinas había que escucharlo con los pies. Pasos de baile o parranda. Desde la ranchera a los ritmos andinos. Brújulas naturales para una verbena perfumada por el rocanrol y listas bailar con el conductor de bus, en el ascensor con la vecina o agarrado al tango de la panadera que antes me llamaba cariño.
Que los tiempos han cambiado, también para el público de los conciertos de Bunbury, es algo notorio. ¿Quién iba a decirme que algún día asistiría al Pabellón Príncipe Felipe pertrechado con unos anteojos para el teatro, de los que me serví para saciar mi curiosidad? Desde la pista hasta las gradas comprobé la evidencia. La edad media de los asistentes había subido y eso que, ¡menuda alegría!, había niños dispuestos a verificar todo lo que sus padres han contado a lo largo de estos últimos años. Un público de más cántico y menos avalancha.
Bunbury piel de serpiente y fuego en las pantorrillas salió a escenario dispuesto a romper con la estructura formal de sus últimos directos, y que tradicionalmente dividía en grandes bloques determinados por la personalidad de las canciones. Licenciado Cantinas tuvo en Zaragoza el carácter serpenteante de una verbena y culebreó constantemente de un terreno a otro: Apabullante rockero, un poco de psicodelia y algo Tarantino de guitarra española con acento Tex-Mex. Las poses y las maneras más depuradas, menos estridentes (si eso es posible) y a veces estatuarias de espíritu torero, con varios desplantes arrodillao ante el morlaco del público que disfrutó del Boxing Club con la defensa muy baja, y el vaivén de un tren que nos llevó desde lo festivo hasta el desván de la infancia, la cirugía del dolor y las gotas heroicas, hirientes y llenas de fuego: Bunbury Style en crudo.
El mantra cantinero se adueñó de la noche. Una de esas canciones para subirse a la mesa, apurar la fiesta y soñar que no amanezca. ¡Vamos! Hagan un esfuerzo. Seguro que aún recuerdan la electricidad de cuando una ranchera dinamitaba una verbena de verano para continuar, bendito bolerazo Mister Bunbury, siendo libres dentro de una canción.
La percusión templó la suertecita y mezcló baile popular con rock de palmas. Shhh! Silencio que viene la lenta de bailar agarrado. Las manos en su cintura abarcaron el mundo y ay ay ay regresó un ramalazo breve de cabaret sobre el piano rojo. Un Ohhh! se elevó por las gradas con aroma a despedida y presentación de los Santos Inocentes, músicos en acto de servicio por la causa de un cantante que no flaqueará jamás.
Los bises llegaron porteños. Mirada de melancolía y más enérgico, más contundente, más compacto cuando no hay nada que temer y, por el camino de la debilidad, se llega al Infinito, esta vez sin trompetas. El bajista arrodillado ante la deidad de un público entregado.
Bunbury calificó de complejo y emocionante el tiempo presente que corre en dirección al carajo. Reclamó su derecho a opinar frente a aquellos que, embozados en el insulto a los titiriteros, discuten su presencia más allá del estatus florero. Y que no es para tanto. Que es bueno platicar en las barras de los bares y en las factorías, al fin y al cabo, nunca se convence del todo a nadie de nada.
Al final del final la rueda del vals siguió dando vueltas mientras los bunburianos de sentimiento y corazón alzábamos nuestra proclama: Te esperaremos toda la vida, hasta que llegue el tiempo de las cerezas.

Despierta McFly en las Tardes de Blog de El Pequeño Teatro de los Libros

2012-01-18T00:22:00.001+01:00

Despierta McFly en un Casting paraTardes de Blog

2012-01-16T00:24:00.004+01:00

Para seleccionar el próximo invitado en
Tardes de Blog
hemos preparado un casting:

“La Noche de los Triunfadores” Microteatro Zaragoza en el Albergue

2012-01-14T01:25:00.004+01:00

Lo llaman microteatro porque está construido con historias que no van más allá de diez o quince minutos de duración. Utiliza lugares poco habituales para una representación y lo hace con aforos muy reducidos. El público tiene la potestad de elegir cuantas de las piezas quiere ver y el orden de las mismas. Se puede elegir una o todas las que quieras. Verlas una detrás de otra o, entre pieza y pieza, acodarte en la barra del bar, comentar la jugada y decidir cual será la siguiente aventura. Ayer probé otra interesante posibilidad. Aconsejado por la organización y tras señalar los platos que me faltaban por degustar, me dejé llevar…
“La Noche de los Triunfadores” comenzó su andadura en el Teatro de la Estación (lo puedes leer aquí) y más tarde se trasladó a las dependencias del Albergue Municipal. Allí nos esperaba Rosamarilla. No, no se hagan los despistados. Ustedes, como yo, conocen perfectamente a esta Star de la televisión. Una mujer especializada en mangonear el picadillo de la vida y servirlo en prime time. La actriz Pilar Molinero tomó posesión de la escalera del Albergue y nos mostró, peldaño a peldaño, la derrota del sentido común frente al share. Los espectadores seguíamos los pasos de la actriz en su conquista del espacio escénico - ese lugar dónde los actores representan la vida- Semejante persecución terminó por resultar natural y excitante. Pilar Molinero deambuló desde los camerinos hasta un plató de televisión. El trayecto nos deparó las confesiones de la estrella y puso sobre la parrilla los combustibles para mantener viva la chispa del directo. Pero lo mejor estaba por llegar. La actriz rompió la línea, que hasta entonces parecía invisible, entre representación y realidad, y nos otorgó a los espectádores un protagonismo que hasta entonces no teníamos. Su mirada y un ligero roce de sus dedos me invitaron a cruzar el umbral. Yo le dije que sí. La afirmación no era para la actriz. Mi aseveración fue para el personaje y ese, señores, es el triunfo más grande que puede lograr una actriz.
No hubo tregua. Desde no me pregunten dónde surgió la figura de un sacerdote. Con educación apostólica nos invito a adentrarnos en la intimidad de una pequeña habitación. El espacio se redujo a la mínima expresión. El sacerdote entre los espectadores prendidos de unas sillas, todos muy juntitos y las convenciones teatrales definitivamente destrozadas. Una tenue luz nos invitó a recordar esos pasajes ocultos por el poder, la vergüenza y los intereses sociales. Antonio Magen moldeó la atmósfera con un brillante ejercicio actoral. Su voz y su gesto, tan cercanos e irremediablemente verdaderos, crearon ambientes cálidos, siniestros y, tras un susurro junto a mis orejas, inquietantes. La experiencia fue turbadora. Les confieso que llegué a olvidar que Magen era un actor. Su mirada, los deslumbrantes cambios en el registro dramático y la inflexión de sus palabras suministraban ritmo cardíaco a un hombre mecanizado por las piezas que contiene el calidoscopio de la maldad humana.
A estas alturas de la función ya tenía bastantes emociones en el cuerpo. Quise marcharme pero el taquillero, entre la amabilidad y la amenaza, me invitó a que utilizará la última de mis entradas. Al fin y al cabo, me dijo, usted ya ha pagado. Le hice caso.
En la bodega del Albergue nos esperaban unos comerciales muy eficientes. Comprar un producto bancario, aunque hubo épocas gloriosas, siempre fue un poco farragoso, sobre todo para ciudadanos, como quien esto escribe, poco duchos en menesteres económicos. Pero lo que en un principio me pareció financiero, muy pronto se desveló biológico. La banca, queridos amigos, va en pos de nuevos nichos de negocio y ha entrado, definitivamente, en un nuevo concepto de obra social y humanitaria. Irene Alquézar y Rafa Blanca lograron que me partiera de la risa y con decirles eso ya sería suficiente. Carcajadas que unas veces fueron desternillantes y algunas otras un poco acojonadas. Sin embargo quisiera poner en valor el apabullante despliegue gestual y vocal de ambos actores. Una cascada de mínimas sugerencias que, disparadas una detrás de otra y a velocidad de vértigo, tuvieron la virtud de provocar momentos hilarantes hasta que el movimiento y el sonido se detuvieron en un breve segundo. Paréntesis de silencio para reír nervioso o temblar. La representación fue tan generosa en la entrega y tuvo tanta energía, que abandoné el espacio aturdido por el miedo que se había instalado en muchos órganos vitales, y no tanto, de mi cuerpo. Si aquello dura un poco más ¿Quién sabe que tipo de contrato hubiera firmado un servidor?
Santiago Meléndez es el autor y director de “La Noche de los Triunfadores” De su mano han surgido unos textos brillantes, capaces de dotar a cada uno de los personajes de las palabras adecuadas para potenciar sus particularidades. Las historias siempre tienen el matiz inteligente de la ironía, con la clara intención de incitar a la complicidad activa del espectador, que se sienta involucrado. El trabajo de dirección parte sin lugar a dudas de ese excelente material literario para personalizar cada escena con gran variedad de registros. Una labor, que se me antoja muy íntima entre director y elenco de actores, y que se traslada a la piel del espectador, destinatario final de este banquete teatral que, aunque alejado del espacio escénico tradicional, contiene todos los valores del buen teatro con mayúsculas. Lo llaman microteatro pero sus dimensiones son gigantescas. Todavía me duelen las manos de aplaudir.
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Aquí toda la información sobre fechas y horarios.

Oración, es un poema de Carlos Bozalongo

2012-01-10T23:18:00.001+01:00

Oración
es un poema de
Carlos Bozalongo
publicado en el el libro
"Uni...versos para Somalia"
de la editorial
Quadrivium

de un tiempo circular

2012-01-09T00:19:00.001+01:00

Yo tan enojado.
Incapaz de afinar la respuesta,
intento modificar el signo
de las heridas,
esas caricias que sangran
vientos y raíces.

Yo tan cansado.
Inmóvil ante la evidencia,
termino sin fuerzas frente al vendaval
de las heridas,
esos besos que muerden
tristeza y dolor.

Yo, que ya no soy yo,
no encuentro la salida.

Roto

2012-01-05T23:59:00.003+01:00

Roto
con una intensidad
que poco a poco remite.
Yo, frente a mí
y frente a ella
sin saber a quien querer más.

Si al menos recordara
el principio del camino
quizás,
todo estaría a la altura de un abrazo.

Éramos felices

2012-01-03T23:17:00.002+01:00

Hubo un tiempo en el que éramos felices arropados por un círculo de amistad del que nos hemos quedado fuera al compás del mando a distancia. Es divertido navegar sin ton ni son y disfrutar de restaurantes de lujo, viajes de ensueño y si, también vemos las miserias de los que pululan por las calles sin un sofá en sus vidas.

Recuerdo el día que llegó a casa, como la subieron en el ascensor, en una enorme caja de cartón de El Corte Inglés. Entró y respiré hondo. El aire estaba pixelado. La dejaron sobre el mueble, frente al sofá, y allí se quedó, como si fuera nuestro bebé.

Cena de Fin de Año (Morcillas Time)

2011-12-30T17:19:00.001+01:00

Un par de minutos en el microondas a máxima potencia es suficiente para dejar las morcillas a mi gusto. En otro tiempo hubiera ido a casa de algún amigo con una botella de vino del Carrefour. Me lo dijo un negro que tocaba el djembe. Usted consigue un sonido especial porque tiene los dedos gordos. Lo dijo sin malicia, sin esa mala baba nacional que algunos confunden con el humor. Mi madre cortaba las morcillas en rodajas y las freía. El negro me enseñó los ritmos básicos de la música africana mientras los que todavía eran mis amigos hablaban de putas y política utilizando los mismos adjetivos y las mismas frases hechas. Sus dedos, me decía el negro, son gordos como morcillas, y se reía. Yo nunca me reía cuando mis amigos hablaban de putas. A mi las putas me producen un respeto reverencial. Las miro boquiabierto sin llegar a comprender el magnetismo de su piel. Esta tarde le he regalado un par de morcillas al negro y se ha enfadado. El negro sabía que las morcillas estaban hechas con sangre de cerdo y él, el negro, es musulmán. Le he dicho que solo quería mostrarle mi afecto, y que las morcillas eran el eslabón para hacer una broma entre su comentario jocoso y mi agradecimiento. Me gusta mirar a las putas. Que te fijes en mis dedos, le he dicho al negro, es lo más bonito que me ha pasado desde hace mucho tiempo. No me gusta que las putas se acerquen a mí, la proximidad las humaniza hasta límites insoportables. Hoy, por primera vez desde que comenzamos a ensayar juntos, nuestros djembes han sonado al unísono. El negro no ha aceptado mi invitación para cenar.

“El restaurante favorito de Nina Hagen” de Sergio del Molino

2011-12-28T12:40:00.002+01:00

Sergio del Molino nació en el Foro en 1979. Desconozco cuando llegó a Zaragoza y al periódico el Heraldo de Aragón. Sin embargo no he olvidado los comienzos de su columna dominical “La ciudad pixelada”, un espacio dónde se dedicaba a glosar la fauna bloguera de Zeta. Les confesaré que cada semana husmeaba aquellas líneas en busca de alguna referencia a esta bitácora.

Sergio del Molino se graduó en el oficio de escritor publicado con el libro de relatos “Malas influencias” (Tropo Ediciones), un volumen de supervivientes, de literatura impregnada por las frustraciones de la realidad y de historias construidas sobre la delgada línea que separa lo correcto de las malas influencias. Su segundo libro, “Soldados en el jardín de la paz” (Prames), navega entre el ensayo, el reportaje y la investigación periodística sobre los sentimientos de los que, lejos de la patria, intentan mantener su identidad en el extranjero.

“El restaurante favorito de Nina Hagen” (Anorak Ediciones 2011) es su tercer libro y se mantiene en el ámbito del periodismo. Las piezas que lo conforman, aunque tienen su origen en el blog personal del autor y en las páginas del Heraldo de Aragón, han sufrido una importante labor de reescritura. El autor confesó durante la presentación del libro que la propuesta de publicar estos artículos vino de la mano del editor. Una idea que le sirvió para recopilar, editar y asimilar todo lo aprendido tras cinco años de juntar letras. También subrayó algunos de los pilares sobre los que desea construir su obra literaria: Escribir de manera compulsiva, evitar toda solemnidad y acercar la literatura hacía terrenos desaliñados y hogareños, una estrategia para ahondar en la relación entre lector y escritor.

Sergio del Molino vino al barrio de Las Fuentes para celebrar el día de las Librerías 2011. Junto a la mesa redonda de El Pequeño Teatro de los Libros leyó un par de fragmentos de “El restaurante favorito de Nina Hagen”. Cuando terminó me atreví a preguntarle cuales eran los motivos para utilizar un título tan punk. El autor, supongo que bien adiestrado por el editor, me contestó que la respuesta se hallaba entre las páginas del libro. Así que, para colmar mi curiosidad, me compré un ejemplar y lo leí.

“El restaurante favorito de Nina Hagen” comienza con un prólogo que nadie debería saltarse. Una nutritiva reflexión sobre la evolución del periodismo en España y la transición de las rancias redacciones de nicotina y “lingotazos a media tarde para darle chispa a los textos” hasta las actuales, tan asépticas y llenas de “veinteañeros donde se habla en lenguaje tecnocrático” Un grito para reclamar periódicos con más “sustancia narrativa”.

Los artículos de este libro contienen la esencia del estilo de escritura Made in Sergio del Molino y que se resume en tomar un acontecimiento - algunas veces cotidiano (“Ojos verdes”) y otras no tanto (“Las historias de Hopper”) – y exponerlo bajo tres premisas: La primera es la dualidad en el lenguaje, que en la misma página puede ser coloquial (“follar, polla, teta, mamada, corrida”) o con una vocación más elevada (“Están narrados sin elipsis ni acelerones, pero tampoco con el detallismo taxonómico y aburrido del porno”) La segunda es su capacidad para trufar los textos de datos, situaciones y acontecimientos de sabrosura cultural (“Administrativamente desnudo, económicamente insolvente, como un vagabundo de Brecht”). La tercera es un humor al acecho (“y me he acordado de la casa de Bernardette en Lourdes, el lugar más espantoso del mundo después del autoservicio para autobuses de Esteras de Medinaceli”), que algunas veces deriva en comentarios ácidos (“He cometido el error de comprar la revista más moderna de los modernos, y no tengo humor para desestructurarme ni para valorar discursos narrativos no lineales”)

Sergio del Molino combina esos tres elementos en diferentes proporciones y construye artículos que nos llevan al Mediterráneo y a diversas capitales europeas o norteamericanas, pero también a taxis, oscuras líneas de metro y museos. Notas de viaje que terminan por mostrarnos aspectos familiares de las fotos de su abuelo, o una abuela intrigante y cainita. Sergio del Molino es un vendaval de palabras que te empapan. Pero no se confundan. Sus palabras nada tienen que ver con la palabrería de mercadillo o las engoladas actitudes culturales que muestran un falso cielo enladrillado que solo ellos parecen capaces de desenladrillar. Las palabras de este libro tienen sabor a barra de bar, a ese amigo soñado que, sin sonajeros ni falsas modestias, te cuenta como ve las cosas que pasan a la vuelta de la esquina o en la RDA. Tan sólo tienes que dejarte llevar por un mundo jalonado de libros, películas y la teoría de la literatura de pijama (“Quizá lo más doloroso y lo más recomendable sea asumir lo que dice Rafael Reig en Literatura para caníbales: la literatura no es más que un señor en pijama que escribe en una casa para que le lea otro señor en pijama en otra casa. Nada más, ni nada menos. Lo demás es coctelería y tramoya”) Porque la meta literatura es otra de las líneas que explora el autor preocupado por el devenir del oficio de contar historias: “Jamás escribiré nada que valga la pena si no/…/ encaro mi propia historia sin pudor. No sé si me atreveré algún día”

Y, mientras espero en pijama a que en el siguiente libro el autor se decida a dar ese salto por encima del pudor, me quedo con estas historias que, atendiendo a los deseos de su autor, están alejadas de la solemnidad y nacen con vocación hogareña. Unos artículos con el peso ideal, la adjetivación justa y necesaria, exentos de retórica y muy alejados del touch pretencioso al que tan fácil es estrellarse desde la tribuna de la opinión.

“El restaurante favorito de Nina Hagen”, como afirma Sergio del Molino, es el testimonio de una pasión juvenil, íntima y absolutamente intransferible de ser un cronista.

Así se hizo la Felicitación Navideña_2011

2011-12-25T10:20:00.001+01:00

Felicitación Navideña_2011

2011-12-23T20:48:00.002+01:00

La Curvatura de la Córnea les felicita las Fiestas Navideñas en compañía del Trio Family y su interpretación del villancico "Noche de Paz"

Juan Luís Saldaña en Tardes de Blog

2011-12-21T14:45:00.003+01:00

Anuncio: Juan Luís Saldaña en Tardes de Blog

2011-12-19T15:20:00.001+01:00

Teatro Indigesto y Luna de Arena peresentan: desnudos

2011-12-16T17:14:00.004+01:00

El Teatro del Mercado de Zaragoza acoge este fin de semana “Desnudos”, una producción a cargo de las compañías Luna de Arena y Teatro Indigesto.

“Desnudos” fue escrita por Joan Casas en 1990. Tras obtener el premio Ignasi Iglesies fue editada por el Institut del Teatre en 1992 y estrenada en Barcelona al año siguiente por el Centre Dramatic de la Generalitat. Ha sido traducida a diversas lenguas y, en 1995, el director Kiril Serebrenikov dirigió una versión para un telefilm que ha sido visionado en diversos canales de televisión europeos y americanos.

“Desnudos”, según su autor, es una historia sobre la verdad y la mentira, o el amor y el desamor. Un juego de sentimientos opuestos que tienen como objetivo emocionar a los espectadores. El director de la obra, Félix Martín, subraya que “Desnudos” presenta momentos y pasajes muy fáciles de reconocer por el espectador y que facilitan la integración del mismo en el desarrollo de la trama. J. J. Sánchez, uno de los actores, sugiere la importancia de este trabajo para la compañía Teatro Indigesto, por el cambio de registro que supone pasar del clown o la improvisación, a un trabajo que reclama emociones y busca conmover al público.

Una primera aproximación a “Desnudos” puede llevarnos a pensar en un esquema tradicional de presentación, nudo y desenlace. Eso seria un error. La gran virtud de esta obra radica en que las tres escenas que la componen conforman tres nudos diferentes. Y por ahí, por el nudo, puede venir la primera posibilidad de despistarse.

El título original de la obra en catalán es “Nus”, un término que contiene dos significados a la vez: Nudo y desnudo. En su traducción al castellano como “Desnudo” se pierde parte de la esencia original porque, aunque se trate tanto el desnudo psicológico como el físico, la fuerza y la originalidad de la historia radican en la presentación de tres nudos, tres historias diferentes que, a su vez, mantienen ciertos nexos de unión, hilvanes de una misma y única dramaturgia con algunos objetos y situaciones que ayudan a crear una sensación de historia circular. Tres nudos con precedentes y desenlaces que a veces conocemos, otras imaginamos e incluso, algunos de ellos, los vemos pasar ante nuestras retinas.

El tiempo, en esta arquitectura argumental, conforma tres planos diferentes y adquiere una importancia capital. Es el tiempo, “seis años y poco más”, quien ha modelado la vida de los personajes de una manera inexorable, y determina en cada uno de ellos, el grado de erosión del amor, un fenómeno bien conocido por cualquiera que haya pasado por el trance del enamoramiento.

Y ahora sí. La importancia de los desnudos físicos en “Desnudos” es vital. Cada uno de los desnudos califica el tipo de nudo que une a los personajes. ¿Alguna vez has pensado que la forma de desnudarte ante tu pareja, y viceversa, determina el estado en el que se encuentra esa relación? Hay quienes están dispuestos a desnudarse desde su propia libertad pero, cuando menos te lo esperas, la libertad se esfuma y entonces a la vista solo queda la desnudez de un grave problema.

“Desnudos” puede ser representada hasta por seis actores, dos por cada una de las escenas. Los componentes de Teatro Indigesto han optado porque sea una sola pareja quien nos cuente la historia, una pareja que cambiará en cada pase: Alberto Salvador y Laura Tejero y la otra, la que estrenó en el día de ayer, J. J. Sánchez y Encarni Corrales.

La opción de que cada pase este a cargo de una pareja de actores es una decisión valiente que conlleva riesgos creativos y de construcción de los personajes. Porque los actores, sus cuerpos, vestuarios y voces se añaden a los hilvanes, de los que ya te hablé por ahí arriba, como elementos integradores que persiguen una unidad dramática entre las tres escenas representadas. Sin embargo, los actores tienen que buscar los matices que marquen la diferencia en la percepción del espectador con respecto a los tres nudos-desnudos. En esa búsqueda radicará el éxito de la función. El actor tiene que sobrevolar con su creatividad sobre los elementos unificadores, elevarse por encima de ellos - de su funcionalidad dramática - y conseguir conmover al público En la función de ayer este contacto, al menos con quien esto escribe, se produjo durante toda la representación. Tan sólo un breve instante, el más violento, no me llegó con la intensidad que la situación requería (incluso se escucharon algunas risitas entre el resto del público como signo evidente de desconexión) Pero también hubo momentos deliciosos cuando los límites del teatro saltan por los aires, la vida se instala en el patio de butacas y la realidad, a modo de inventario, se presenta entre las más intimas experiencias en torno al nudo del amor.

Para terminar les confesaré una cosa: Siento una gran curiosidad por ver como la otra pareja del elenco se enfrenta al reto de los tres nudos de “Desnudos” Y tú, lector de esta bitácora, ¿te lo vas a perder?

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Teatro del Mercado (Zaragoza)

VIERNES 16 A LAS 18:30 H Y 21:30 H
SÁBADO 17 A LAS 18:30 H Y 21:30 H
DOMINGO 18 A LAS 18:30

Si quieres bonificaciones solo tienes que imprimir este tarjetón:

Palabras envenenadas, una novela de Maite Carranza

2011-12-12T11:25:00.006+01:00

Maite Carranza nació en Barcelona en 1958, se licenció en antropología, fue profesora de Lengua y Literatura en un Instituto y comenzó a escribir literatura juvenil. Desde 1992 da cursos de guión en al Universidad Autónoma de Barcelona y en la escuela Taller de Guionistas, y claro, escribe guiones, además de alguna incursión en la literatura para adultos. El pasado 18 de noviembre el Ministerio de Cultura le concedió el Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil 2011 por el libro escrito en catalán "Paraules emmetzinades”

“Palabras envenenadas”, traducido al castellano por no encuentro quien, fue el libro elegido para inaugurar el Club de Literatura Infantil y Juvenil. Una propuesta de ocio creada y coordinada por Nerea Marco (El cultural de Nerea) Isika (La casa de los libros perdidos) y Beleth (Book Eater). Una reunión de lectores que se celebrará todos los meses en la librería El Pequeño Teatro de los Libros.

La acción de “Palabras envenenadas” transcurre en veinticuatro horas. Un día trepidante para adentrarnos en los territorios de la novela negra y la intriga. El libro comienza con la voz de la protagonista en primera persona. Una frase poco comprometedora en apariencia que, sin embargo, nos pesará como una losa a lo largo de toda la historia “El día de mi decimonoveno cumpleaños fue como cualquier otro”. Maite Carranza preserva para el resto de los personajes la distancia de la tercera persona. Pero esa técnica es solo un pórtico para situarlos en primer plano, en forma de monólogos interiores o conversaciones entre ellos, y así emplazar al lector muy cerquita de la respiración del resto de los integrantes de la trama “Pero me equivoqué, como en tantas cosas. Cuando todo parecía claro y diáfano” Esa es otra de las virtudes del libro, todo parece diáfano hasta que deja de serlo. La autora ha tejido una red de sospechas que nos muestra de a poquitos que, casi todos los personajes tienen suficientes motivos para ser el culpable. Esa estrategia hizo crecer mi inquietud y me llevó a buscar, página tras página, la pista que me llevara en la dirección correcta.

La novela está construida en tres capítulos que sirven de referencia para la presentación, el nudo y el desenlace. En este recorrido temporal el ritmo del texto se va acomodando a cada una de las estaciones, de manera que la cadencia sosegada del inicio va ganando pulsaciones hasta que en las páginas finales todo se desarrolla a un ritmo alocado, con el corazón a punto de salirse del pecho.

Aunque el tema principal del texto gira en torno a las relaciones familiares y la dominación de lo masculino sobre lo femenino, a lo largo de la novela se suscitan múltiples visiones sobre temas que afectan, tanto a la infancia y la juventud y al modo de enfrentarse al los cambios que la vida les depara (“descubrir de una año para otro que no era una niña”), como a una reflexión general de la sociedad que estamos construyendo y su reflejo mediático (“Y los medios de comunicación, con su amarillismo, hicieron mucho daño al caso”).

La lectura ha sido trepidante, he devorado las páginas con una sensación que casi había olvidado. La radiografía de los personajes me pareció perfecta, los cambios de enfoque de la historia incrementaban la tensión, la cadencia me atrapaba cada vez más pero, sin embargo, en algunos pasajes he sentido como la pedagogía brotaba entre las líneas y se adueñaba de la literatura. Y sin desvelar ni un ápice la trama de la novela: El final no me ha gustado. Pero de esto, y de mucho más -¿Por qué la biografía de la autora en la solapa del libro nos informa de número de hijos que tiene?- hablaremos a finales de diciembre, cuando se vuelva a reunir el Club de Lectura. ¿Te lo vas a perder?

Manual del perfecto vanguardista, en el Pequeño Teatro de los Libros

2011-12-10T00:14:00.004+01:00

La niebla cayó sobre el Barrio de Las Fuentes mientras en la librería El Pequeño Teatro de los Libros, un perfecto idiota impartió, con casco militar, tutú y una camisa del mismo color que la mía, una docta conferencia sobre el “Manual del Perfecto Vanguardista”
Cualquiera puedes saber, incluso sin consultar la wikipedia, que el término vanguardista alude al que está en vanguardia de algo, en la primera línea de la batalla, da igual si es cultural, sexual o medio pensionista. Sin embargo, el perfecto vanguardista, como recordó el conferenciante, tiene que serlo por situarse a la cabeza de la vanguardia alemana. Los bávaros son el camino, la verdad y la vida y además, según afirmó el tipo del tutú al que ya le había visto los calzoncillos en un par de ocasiones, por algo habían ganado dos guerras mundiales. Seguramente por estar a la vanguardia.
La charla continuó con el relato de la formación académica del conferenciante. Se deleitó en enumerar el largo camino por las aulas de afamados “Laboratorien” que lo dejaron en la tesitura de no comerse una mierda como actor normal o convertirse en actor de vanguardia, buscar su propio discurso y seguir comiéndose una mierda. Como sugiere el título del espectáculo, optó por la segunda posibilidad y comenzó a escribir poemas, poemas de vanguardia. Utilizó un método que tuvo la amabilidad de compartir con todos nosotros y que más o menos se resume como sigue: Primero se busca un título triste. Después se le añaden metáforas a cascoporro. Luego se sigue con las metáforas, pero ahora centradas en las reflexiones sobre la vida. El poema se concluye con algo de andar por casa y que todo el mundo entienda. A modo de ejemplo, el conferenciante utilizó este práctico manual y deleitó al respetable con algunas de las más bellas composiciones poéticas que yo he escuchado en bodas, bautizos y comuniones.
La expresión corporal también puede formar parte de la vanguardia, como así demostró el conferenciante con una corografía para una vanguardista versión de la canción “El Polichinela” que anduvo a medio camino entre el cuplé de Olga Ramos y la copla de Concha Piquer, dos afamadas vanguardistas que nunca han sido suficientemente valoradas. El ballet fue muy aplaudido por el público.
El meollo de la conferencia llegó con un encuentro endoplástico en la tercera fase, lo que los profanos en terminología vanguardista llamamos: Hablar con los espíritus. El conferenciante se transformó ante nuestros ojos en Lola Flores y ella, La Faraona, anunció la presencia de André Breton. Que menos para un acto de vanguardia, pensaran los más avispados lectores. Sin embargo algo falló en la transición endoplástica de la carne porque el que apareció fue Salvador Dalí, Dalí Vida, Dalí Arte, Divino Dalí. La prosopopeya de su discurso terminó con una performance de Sara Montiel y la versión alcachofano-catalana del hit vanguardista “La violetera”
El tiempo endoplasmático se rompió sin avisar y el conferenciante regresó al centro del escenario un poco despistado y conmocionado por la experiencia extra sensorial. Fue un momento de tensión porque, cuando la corbata se le cayó la suelo, afirmó: “En la vanguardia es importante cabrearse”, aunque él, doy fe, se cabreó mas bien poco.
El acto tuvo un genuino final de vanguardia alemana. Si el resto de las vanguardias se inauguran con un decálogo, la vanguardia alemana termina con él. Me gustaría detallar los conceptos que se trataron en estos diez puntos pero, agradecido y emocionado como una Lina Morgan cualquiera, me quedé congelado cuando el oráculo de la vanguardia dictó mensajes que venían de más allá de la Zona Euro.
El final anunciado no fue el final porque el conferenciante guardaba un último golpe de efecto. El stripteas requetefinal fue de casco, zapatos y tutú: El mortal desvistió al personaje de su máscara roja y el actor abandonó la escena. Ya no había disfraces, ni atrezzo, ni dramaturgia. Ese es un salto que solo está al alcance de los valientes, actores que, ante nuestra sorpresa, se desnudan y nos muestran la delgada línea que separa al bufón del hombre. Fue un breve espejismo, apenas unos segundos hasta que el conferenciante regresó bajo los focos, dio marcha atrás y se fue por donde había venido.
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Si quieres puedes encontrar al conferenciante de " Manual del Perfecto Vanguardista":
Telf: 606 87 83 43
Mail: jordigomez@gmail.com
http://basadoenunapersonareal.tumblr.com/

Jamlet (con Jota)

2011-12-09T00:56:00.004+01:00

Shakespeare es una de las figuras cumbres de la literatura universal que escribió obras como el de Hamlet, Príncipe de Dinamarca, paradigma de la duda que paraliza la acción. El clown tiene un objetivo claro: Divertir, entretener y hacer reír. La jota aragonesa es una de las manifestaciones del folclore aragonés en forma de cante y baile. Rosa Sáez - que ya tiene experiencia en estos cócteles con obras como “Romeo y Julieta o cuando es que no es que no” y “El sueño de una noche de verano” - tomó estos tres elementos (Hamlet + clown + jota) los agitó bien mezcladitos, los situó en el reino de Aragonia, puso un cachirulo en la cabeza del Rey y, tachan!! Surgió una comedia al servicio del drama titulada “Jamlet (con jota)”.

El Teatro del Mercado de Zaragoza acoge durante el fin de semana este delirante experimento de Titania Producciones que aúna, para mayor gloria del arte de la representación, todo lo bueno de cada uno los componentes que conforman la obra. A saber. Cuando termina la función conoces perfectamente el desarrollo dramático de Hamlet, las risa ha brotado en bastantes ocasiones y, en fin, no es malo para la salud una buena tanta de joticas cantadas con más o menos lustre, pero con mucha chispa. Y ahí esta el gran secreto de este Jamlet (con jota), la chispa y el buen hacer los actores que se pasean por el texto clásico entre adornos de lo cotidiano, y toda una lista de tópicos aragoneses que van desde la Virgen del Pilar, a la trenza de Almudevar, los vinos de Cariñena y muchas, muchísimas más. Siempre he tenido la duda de si, los guiños de marcado acento local, regional o provincial, son igual de bien recibidos por el público de allende los lindes de nuestra tierra.

Jamlet (con Jota) es un ejercicio delirante que permite un acercamiento al teatro clásico desde la frescura del clown y el aditamento, que se me antojó exótico, de la jota. Una curiosa adaptación que tal vez asuste a los puristas pero que, sin lugar a dudas, será una deliciosa experiencia para quienes, despojados de clichés, son capaces de encontrar la risa allá dónde el gran Shakespeare escribió aquello de: To be or not to be, that is the question. (Se lo imaginan a ritmo de jota)

Diálogos con el hombre primitivo

2011-12-06T23:43:00.002+01:00

Fotografía: Javier Feria Martín

Sustituto

2011-12-06T01:00:00.000+01:00

Nunca conocí a mi abuela. Siempre estuvo muerta y allí lleva toda la vida. Algunas veces, desde que su hija murió, pienso en ella, en la madre de mi madre. Una mujer que hace sopas y reza para tener una vela encendida en el altar. Por eso me levanto, para sustituir a mi madre. Voy a la parroquia del barrio y conecto una lamparita eléctrica. Desconozco cuanto tiempo valdrá mi donativo y, si esa llama a 220 voltios, será suficiente para alumbrar lo que tanto temía mi abuela: La oscuridad eterna del féretro.
Estoy preocupado porque hasta hace muy poco nunca había pensado que desconozco el lugar dónde están enterrados mis abuelos, a los que nunca conocí.

Doppelgänger, una antología sobre la identidad

2011-11-30T22:58:00.003+01:00

El placer, cuando Carolina me entregó el libro, comenzó con el tacto. Recordé las palabras de la editora con flequillo, ¿o fue el editor con bigote? «Las cubiertas están impresas sobre cartulina con pasta de mucho trapo. Su textura recuerda a la piel. El interior es un papel ahuesado de tacto sedoso»

La piel de Doppelgänger contiene ocho relatos + un bonus track alrededor de la figura del doble y algunas de sus múltiples aproximaciones, como nos recuerdan los editores en el prólogo “La experiencia de una división interna del yo, la relación entre yo y otro, entre yo y otros yoes /…/ El doble juega tanto con la división como con la unidad, con la diferencia y la igualdad. Es en esta tensión donde se halla el inagotable potencial del doble” Yo también sentí esa tensión la primera vez que me desdoblé. Fue durante la celebración de una Primera Comunión. Mi novia trabajaba en casa del comulgante y durante el banquete mudé, de alumno de FP II Electricidad, a la categoría de novio de la niñera que intenta mantener una conversación interesante.

La colección de relatos comenzó en Holanda. El texto de Sergi Bellver tuvo la fuerza suficiente como para decidirme a no pedalear jamás junto a la orilla de un lago, y trasladarme al cementerio de Torralba de Ribota, donde estuve hace unas semanas con el actor amateur Jorge Cabeza. Aunque pasamos gran parte de la mañana bajo la lluvia, grabamos algunas escenas de “La visita”. Jorge, antes de cada toma, miraba con incomodidad la lápida con los apellidos de su familia, aquellas letras blancas cinceladas en mármol eran el recordatorio de lo que será.

Detroit, que si antes fue emporio de la industria automovilística, en las líneas de Juan Carlos Márquez se me antojó territorio zombie, preámbulo para la multiplicación hasta el infarto de nuestro propio yo. Quién escribe estás líneas no soy sólo yo. Existe otra persona con mi nombre que se sienta frente al teclado mientras yo me dedico a ver la tele. Alternamos las tareas y la vida, tan esquizofrénica como en el relato de Rubén Martín, es un mundo donde solo se castigará “a aquellos que tengan más amigos de las que caben a la vez en una thermomix”

El relato de Javier Moreno fue un reto para la memoria. Algunos personajes de los cuentos tradicionales no son como los recordemos. El descubrimiento de ese horror me obligó a devorar las páginas hasta que las cerré. Yo también tuve miedo cuando terminé de leer “Una idea moderna”

Cuando regresé a la lectura, no encontré el marca páginas que me habían regalado en El Pequeño Teatro de los Libros. Lo busqué en las rendijas del sofá, detrás de la cesta de la ropa sucia del baño, hasta le pregunté al camarero del Bar Miguel pero no apareció. Tengo un buen montón de ellos, me gusta dejarlos dentro de los libros que han marcado. Sin embargo esta vez, para sustituir el extraviado, utilicé una tarjeta de visita del Portal Asturiano de Zaragoza.

Francisco Nixon es el autor de “La espiga del pescado”. El exitoso músico Indie del “Chup- Chup” contaba una historia sobre si mismo como si el escritor escribiera con intención de perseguirse, o tal vez de escaparse, con la escritura. El relato me llevó varías veces hasta una sidrería que se duplicaba en el texto y en el marca páginas que, ahí sigue entre la 133 y 134, un paisano ataviado con zuecos y boina escancia una botella de sidra.

El nuevo marca páginas fue la entrada para la ópera “La Flauta Mágica”, que se representó el 17 de noviembre en el Teatro Principal. Ese día, después de la función, me encontré al volver de una esquina a los dos escritores que cierran el corpus literario del libro.

La orfebrería de Miguel Ángel Ortiz Albero siempre es una buena noticia “Tal vez esto sea el asombro, piensa. O la admiración. O mejor, la admiración ante el asombro, ante mi propio asombro, piensa Fabricio” La elaboración preciosista del texto muestra la deriva que persigue a los actores, paradigma del desdoblamiento, abocados a mirarse en el espejo del personaje y construir, a partir de su reflejo, su propia mirada. Mirarse a si mismo, frente al espejo, para ser otro.

El relato “Media res” de Miguel Serrano me trasladó a la película Pup Fiction A la relación entre el boxeador Butch y la delicada Fabienne, una conexión emocional que te obliga a cambiar el guión de lo preestablecido aunque, sin saberlo, solo das una vuelta más al círculo que el destino ha trazado. Salí de esa sensación cuando recordé a unos gemelos de mi pueblo a los que siempre, durante años, he visto juntos, nunca por separado. Uno va delante y el otro detrás. Algunas veces el de detrás esta a punto de alcanzar al de delante pero un poco antes de conseguirlo se cambia de acera, o vuelve a ralentizar el paso y se aleja. Durante las fiestas, mientras se celebran las verbenas, se sitúan en los porches del Ayuntamiento, cada uno bajo una columna diferente pero contiguas. En las últimas fiestas no pude resistir la tentación, me puse junto a uno de ellos y le conté al oído una historia surrealista con acento chiquitistaní. Cuando conseguí una carcajada espontánea miré a su hermano con la esperanza de que se produjese una conexión psíquica entre ambos y que la risa pasase de uno a otro. El desenlace, o quizás este sustantivo sea un exceso, del relato de Serrano confirmó mi sensación circular de la historia. El final era el principio, o viceversa.

El libro se cierra con “due”, un cómic de Álvaro Ortiz que trata la obsesión por la persecución. Yo, durante algún tiempo, también me sentí perseguido por una legión de pensionistas. Todo comenzó un día que, borracho y pilarista, la mirada de una señora fue el preludio de sus babas. Besó mis mejillas que confundió con las mejillas catódicas de un presentador con mi nombre, mis gafas, mi corte de pelo y mis mofletes. Un vendedor de casquería al que yo recordaba por un reportaje sobre la fiesta del orgullo gay en el que aparecía tan borracho como yo lo estaba aquella mañana del día de la Hispanidad. Fue una época tenebrosa y tentadora a la vez. Desdoblarme en Jorge Javier Vázquez, ganador del Premio Ondas 2009 al mejor presentador de televisión, me brindó situaciones insólitas para los simples mortales.

La colección de relatos Doppelgänger de Jekill & Jill editores es un acercamiento a la identidad que, de género caleidoscópico, muta, precisamente nuestra identidad. No somos aquellos que fuimos y en ese cambio continúo, el rabioso presente, cargado de nuestra identidad material y virtual, convive con ese yo que cada mañana se mira al espejo y al que, no te engañes, eres incapaz de reconocer. Como dicen los editores en el prólogo: “El individuo contemporáneo, celoso de su individualidad, de su diferencia, se desdobla en este acto de afirmación de su identidad”

Las Vegas

2011-11-28T14:34:00.001+01:00

¿Qué mapa consultarías para encontrar Las Vegas? Te equivocas. No lo hagas en uno de Estados Unidos. Tampoco la busques en la portada de un disco de Elvis o en los títulos de crédito de una road movie. Las Vegas es la orografía de una edad imposible de recuperar, cuando la inocencia y los sueños todavía eran territorio de aventura.

Tres camareros, de entre todos los que por allí han pasado, vuelven una y otra vez a mi recuerdo. El rostro serio de Celso me trae la certeza de que la muerte nos espera en cualquier esquina. La risa contagiosa de Montero me recuerda el inteligente ejercicio de salpimentar la realidad. Y mi amigo Edu, al que siempre querré aunque nunca se lo diga, se me presenta con el aplomo de quien, ante los avatares inesperados de la vida, hace lo que tiene que hacer: Rellenar las neveras de botellines de cervezas una y otra vez.

Las Vegas fue un lugar para el adiestramiento en el arte, cada vez más olvidado, de la charla, el debate y la refriega. En sus paredes se quedaron las primeras caricias y los bocadillos de jamón que mi novia paseaba desde la calle Escucha hasta la satisfacción de mi mirada. Allí escuché conversaciones que hablaban del destajo, los desengaños y el desamor mientras los aprendices de la brigada, ascendidos a ayudantes de minero, bebían canarios como si fueran dioses del Olimpo. Hombres envueltos por el halo épico de quienes remueven las entrañas de la tierra.

El medio ambiente de Las Vegas me enseñó el verdadero sabor de la amistad y, aunque dejó una huella perenne en mi identidad, siento como, de a poquitos, todo se pierde por las comisuras de un tiempo a la deriva dónde lo aprendido parece caduco, enmohecido por una gestión lamentable de los sentimientos que, tras anestesiar el ritmo cardíaco, se esconde en los pliegues de esta modernidad acartonada por pantallas táctiles, filosofías de 140 caracteres, y un runrún de carcoma emocional que me arrastrará hasta los contenedores donde guardo todas las miserias, esas que un día me ahogaran.

Recuerdo

2011-11-24T17:19:00.004+01:00

Recuerdo
el primer copo de nieve
del día que nací.
Era denso.
Con él llegó el frío a las Barriadas.

Ya entonces
sentí la presión de las palabras
que soy incapaz de manejar
en este noviembre caluroso.

Ahora la nieve
- como casi todo -
es sólo recuerdo.

Coplas de Juan Gabarre

2011-11-21T11:07:00.002+01:00

Bigott and The Orinal Soundtrack Tour

2011-11-16T15:16:00.006+01:00

Miguel Ángel Ortiz Albero, paseante y observador, fue la primera persona que me habló de Bigott. Ocurrió el día 22 de algún mes de invierno de hace un par de años, después de una cena de tres platos y postre en la Pensión La Piedra. El recuerdo se diluye en un gin tonic (o varios) pero aún vislumbro palabras de admiración estética, recomendación musical y siga usted ese camino.

Bigott llenó ayer el Teatro Principal de Zaragoza para enseñarnos un interesante trayecto musical a caballo de un sonido impecable y en compañía de una banda excepcional. La prensa especializada suele utilizar el término de “inclasificable” para las canciones de este zaragozano, sin embargo, su música, jalonada por multitud de estilos, tiene dos características que son oro puro para la carrera de un artista: Es reconocible y personal.

La noche comenzó ámbar con acústica subacuatica y un sonido como para la genuflexión. La respiración era un finger armónica touch y cantar bajo la luz de la luna. El primer guiño al público fue un giro de mano al estilo borbónico y una coreografía que, lejos de lo grotesco, nos mostraron como el espíritu libre de Bigott cabalga eléctrico y espasmódico. Las primeras palmas de acompañamiento fueron tímidas y al compás del viento descapotable de una road movie. Afinó el cantante la guitarra y versionó un estribillo de ¡¡maldita sea como se llama esa canción!! El único saludo verbal de la noche fue de Aloha!, Kalashnikov y sing un molinete a la pata coja. Tanto giro lo dejó desorientado, no encontró la púa y cambió el inglés habitual por una cuenta en francés de vaivén amarillo y oh que delicia!!! volvieron los coros femeninos.

El vals violeta de friend, vino y Algora Campeón fue dance with me en el mar. El agua embotellada rodó por el escenario sin que me importara el steal my money porque solo quiero estar sentado en la mecedora de un porche y recordar que fuimos felices.

Ahora si. El público olvidó el corsé de tan ilustre recinto con patio de butacas y gallinero y palmeamos. Palmeamos con sabrosura la cena caníbal que dejó atrás las melodías más tradicionales y dio paso a los ritmos programados. La antesala de un baile room flower hasta que Bigott mostró sus pectorales sobre tripita pop happy happy. El concierto aceleró bajo el guitarreo con dosis de ácido, rock y hard. Un transito que fue ceremonioso, progresivo y efervescente hasta culminar en la psicodelia con aroma flamenco y una brillantísima balada de voz y piano que nos devolvió la calma en brazos de de la bossa nova. Se vislumbraba el the end con un trance instrumental de aullidos: Pan y Circus era la despedida que dejó paso al sol tropical, pero aún quedaban la festividad de los bises tras los cuales, Bigott hizo mutis por el foro con cara de satisfacción, face de meterse al público en el bolsillo y triunfar.

"La Diferencia" una película de David Francisco

2011-11-13T18:30:00.002+01:00

Nacemos transparentes y todo armoniza por la diferencia. Esa es una de las muchas imágenes poéticas que contiene “La Diferencia”, una película de David Francisco construida alrededor de los recuerdos cristianizados en palabra de Ángel Guinda (Premio de las Letras Aragonesas 2010)

El poeta zaragozano, en poco más de cincuenta minutos, repasa su devenir por la poesía, desde aquél día lluvioso en el que observó a una pareja de metal bajo la protección de un paraguas, y allí, en el por entonces Paseo María Moreno de Zaragoza, Ángel Guinda cayó subyugado por el magnetismo de la poesía. La revelación lo alejó definitivamente de las disecciones médicas a las que se veía abocado por tradición familiar. Bajo el influjo de esa posesión surgieron los primeros escarceos poéticos que tuvieron, en la figura de Carmen Sender, la crítica necesaria para reconocer lo poco literario de esos primeros textos, y a la vez convertirse en el oráculo que abrió la puerta a las lecturas, que llevarían a Guinda a los terrenos de la validez literaria.

La imagen del poeta se perfila entre el humo que desprende el pitillo prendido en sus dedos. Prenda de aquella necesidad inicial para relacionarse con el mundo literario que lo rodeaba. Un adolescente en busca de los veteranos, la primera lectura poética de su obra y la vida se trasvasa a la muerte. Llegaron los coqueteos con las drogas para abrir nuevos caminos, puertas hacía la vida ávida y a una cierta ansiedad por las críticas. Sin embargo fue una de esas reseñas la que le impulsó en su camino de constancia y búsqueda del compromiso poético.

El cambio del espacio fue fundamental para su obra. Salir de Zaragoza y situarse en Lavapies, un lugar que le permite el aislamiento del mundo en la soledad de su casa y al otro lado del portal, a tan sólo un paso, encontrarse con la enriquecedora diversidad de nacionalidades, credos y pigmentos que le sitúan en un barrio donde vivir es querer vivir.

Ángel Guinda repasa los temas que desfilan por su obra. Una lista de siameses: La vida como resistencia a la muerte y el paso del tiempo a modo de puente entre ambas. La soledad y la solidaridad. La juventud y la vejez. El miedo interior frente a la fantasmal realidad del mundo exterior. Y una triada conformada por amor, sexo y erotismo. Dos retos motivan la poética actual de Guinda. Por un lado la expresión minimalista y por otro, el poema de largo aliento. De nuevo la dualidad entre versos tan breves como “con con” y un poema en prosa fragmentada y avalancha espectral. Y en cada una de esas bifurcaciones del camino descubrir que toda la vida es errar, escuchar eternamente y dejarse germinar. Un camino jalonado de palabras donde la poesía se presenta como una de las mejores soluciones para sobrevivir ante la muerte.

“La Diferencia” es una película para escuchar con detenimiento. Un valioso testimonio de un poeta poseído por la necesidad vital de expresarse. Las palabras de Ángel Guinda y las imágenes de David Francisco nos muestran una visión particular del mundo, la poesía y la labor del poeta. La mezcla de estos dos creadores conforman una excelente comunión dónde el mensaje literario se con con-funde en una iconografía sencilla que resalta el sonido del verso, el pulso del autor que, a semejanza con la digitación de un pianista de jazz, recita sus poemas con rotunda delicadeza, la misma que utiliza para hablarnos de su vida, sus obras y sus motivaciones.

“La Diferencia” se estrenará el lunes 14 de noviembre de 2011,a las 19:30 h.

Sala CAI Luzán
(Paseo Independencia 10, Zaragoza)
Dentro del ciclo Proyectaragón 2011.

Aquí el Blog

“La Noche de los Triunfadores” Microteatro en el Teatro de la Estación

2011-11-11T16:24:00.004+01:00

El Teatro de la Estación acoge todos los jueves más el fin de semana a las ocho de tarde un espectáculo novedoso en Zaragoza. La compañía de Santiago Meléndez representa en formato de microteatro “La Noche de los Triunfadores”

El microteatro son pequeñas obras de entre diez y quince minutos de duración que se realizan en espacios singulares y varías veces al día, son representaciones para un público que ronda entre seis y doce espectadores. Ayer tuve la suerte de asistir a cuatro de esas funciones y ya les adelanto que volveré para ver el resto.

El espectáculo comienzó en la taquilla, allí me recibió Mister Bacigalup con elegancia y educación, un tipo afable que me aconsejó sobre las representaciones que podía degustar y me llevó de la manita hasta el espacio de cada actuación. En definitiva se trata de elegir las piezas que quieres ver y ajustarte al horario que más te agrade. Puedes ver una, o dos, o todas las que quieras. Puedes hacerlo una detrás de otra o, ¿te lo imaginas? entre pieza y pieza puedes ir a algún bar cercano, tomarte una caña, comentar la jugada y decidir cual será la siguiente aventura.

La mía comenzó por el pasillo de emergencia del Teatro. Cuatro espectadores sentados en un par de peldaños y frente a nosotros un político de nuevo cuño. “El Salvador” nos presentó un nuevo partido, una organización que ¡¡por fin!! nace de nosotros para preocuparse de nosotros veinticuatro horas al día, siete días a la semana. El actor Saúl Blasco conformó un apasionado personaje que a veces era serpiente que hipnotiza y otras torbellino que asusta y sin embargo divierte. Juguetona dicción para un excelente texto lleno de dobles sentidos e inteligencia, un buen asidero para este joven y prometedor actor del panorama local.

La segunda experiencia transcurrió en uno de los almacenes del Teatro ( Un lugar, y perdonen que acuda a mi memoria pero el recuerdo es imborrable, al que yo llamo “la paella” Miren aquí la fotografía que nos hicimos hace poco más de un año con la compañía “El pont flotant” durante la obra “Ejercicios de amor”)

“Benéficas” es un acercamiento al mundo del lujo y del glamour, un lugar tan alejado de su realidad y de la mía que parece de otro planeta, como Laura Plano y Ana Marín. Dos actrices en estado de gracia que construyen de una manera admirable a sus dos personajes, tanto en las intervenciones individuales como en la química que se crea entre ellas, la simbiosis rebosa humor y nos regala momentos tan deliciosos como delirantes.

¿Quién es “La Rencorosa”? Algunos dicen que un oráculo escondido en lo más profundo del almacén general del Teatro de la Estación, un espacio mágico dónde se guardan decenas de atrezzos utilizados en su escenario. Esta mujer, entre la predicción clásica y el Google 2.0, fue capaz de desnudar a todos y cada uno de los espectadores que nos atrevimos a enfrentarnos a su capacidad de observación. Santiago Meléndez emergió entre la memoria en forma de decorados que lo rodeaban, y nos regaló toda la energía y la intensidad de su mirada (no se la pierdan) Fue bajo sus ojos cuando quedé subyugado y esperé, jugándome la vida, al final de la cuenta atrás.

El último viaje fue a otra dimensión. La mejor vidente de Occidente en “Servicio 24 horas” nos mostró a la altura de nuestras narices, como se puede contactar con el más allá. Jesús Sesma demostró que las dimensiones de este mundo son sólo una cárcel y que, con un poco de entrenamiento y mucho interés, otros espacios están al alcance de nosotros, sólo necesitamos alguien que esté dispuesto a pagar el viaje, ¿y tú? ¿Estás dispuesto a enrolarte en esta aventura de diseñar a tu gusto, y lejos del mando a distancia, una hora de entretenimiento? No te pierdas el arte de la interpretación al alcance de la mano.

Teatro de la Estación

Dirección

Domingo Figueras Jariod, 8

50004 Zaragoza

Teléfono:

976469494

Microteatro Zaragoza en facebook: Aquí

La Fragua Bohemia homenajeó a Alonso Cordel

2011-11-08T23:54:00.003+01:00

La Asociación Cultural “La Fragua Bohemia” organizó el martes 8 de noviembre a las 19:30 horas un recital de poesía y música en la Sala de Música del Palacio de Sástago. Los versos eran de Alonso Cordel, de su libro “Otro cielo no esperes”, editado por La Fragua del Trovador, y que reúne cuatro poemarios del autor manchego nacimiento y aragonés por voluntad. Las voces fueron de Amalia Soro (locutora de radio y televisión) y Luís Trébol (actor y rapsoda). Jonathan I. Sánchez, un ingeniero con alma de compositor, los acompañó al piano con piezas de su autoría.

La música asentó el tiempo de la penumbra y nos dejó con la pulcritud y la sencillez de dos voces capaces de llevar el verso hasta las nubes y los dedos, a caballo de las teclas, provocaron una tormenta de lluvia y sal.

El amor cicuta, el abrazo arsénico y los pequeños besos de libélula tijeras en el aire. Noche recortable de cometas en un llanto sin fin. Fuegos de ruleta para un cielo sin nubes ni sospechas. En la ausencia del dolor: Mano, labios, senos y ella a mi lado, junto al limonero donde el amor no se escabulle en un disparo de luz. El pianista, corazón desbocado, borboteó sangre y besos mientras recorría la senda que terminó en coplas.

Las coplas de Juan Gabarre escritas para voz de gitano, vivito entre la bulería, el tatuaje y el jazz, se nos presentó de femenina voz. Habló de amor, granizo y un dolor del alma que se derritió entre las penas y un insomnio de plata trazado entre payos. Cantó por no llorar cuando ella le dijó que no te quiero y no te quiero olvidar. Por eso, candela y sal, en sus dedos lleva escrito el nombre de un quererme o dejarme, de un vaivén, de un amor que ni viene ni va.

Y la sala amaneció escuela y el rapsoda un zagal vivaracho, chispeante y juguetón. ¿Qué hora es? Fue la excusa para contar números de monaguillo y almirez. El sol, la una y la mala rima del cinco.

¿Qué tiene que contarnos Mayte Salvador?

2011-11-08T01:51:00.002+01:00

El Ámbito Cultural de El Corte Inglés acogió en el día de ayer, dentro del ciclo conocer a… -coordinado por Javier Millán-, el estreno del cortometraje “¿Qué tienes que contarnos? Un trabajo de Impacto Producciones con guión y dirección de Raúl Guíu, y protagonizado por la periodista Mayte Salvador.

Les seré franco. No voy a hablar de este cortometraje porque cualquier desliz, una pequeña insinuación, el más mínimo spoiler puede resultar nefasto a la hora de su visionado. Sin embargo, les diré que Mayte Salvador, la pueden escuchar todas las mañanas en Radio Ebro, hizo una apasionante defensa del oficio de periodista que, precarizados por la crisis y atrapados en las garras de las empresas de comunicación y su voraz apetito económico, se ven abocados a sobrevivir, sobre todo en la televisión, en unos medios que deterioran sin escrúpulos esa máxima de informar, formar y entretener.

Una pelea por la audiencia donde todo vale. Esta deriva en la baja calidad de los productos de entretenimiento e información sólo tiene una solución: La movilización del espectador. Es muy fácil cambiar de canal para, después del desesperante panorama TDT, pulsar el botón OFF del mando a distancia, conectar la luz de la mesa camilla y, como dijo Groucho Marx, abrir un libro (“Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro.”) Y me atrevo a añadir: conectar la radio, pinchar un disco, escribir un cuento, editar un video, cantar una canción o recitar un poema. Aunque ya saben, consejos doy que para mi no tengo.

La visita

2011-11-07T00:01:00.000+01:00

Al protagonista de esta pelicula solo lo esuchan cuando va de visita

Mein Kapital, en el Teatro de la Estación

2011-10-24T12:02:00.002+02:00

El ritual del café siempre es el mismo. Cortado con gotitas de brandy, una galleta de chocolate y el Telediario de la tele. Permanecer al corriente de las noticias es una obligación ciudadana que cumplo a rajatabla desde la tierna infancia. Este compromiso con la realidad derivó en apetito voraz. Engullía noticias para diseccionar sus contenidos y redactar informes en los que retrataba sus intenciones maniqueas y manipuladoras.

Con el tiempo he conseguido moderar su consumo. Ahora solo veo los cinco primeros minutos de los informativos RTVE. En seguida me agobio con la realidad y caigo en la tentación de zigzaguear en las aguas del zapping. Tantos canales son un entretenimiento peligroso. El último esfuerzo del día es para pulsar la tecla OFF del mando a distancia, cerrar los ojos y soñar un mundo nuevo donde confundo la vida con su trasunto catódico. Sin embargo, después de asistir en el Teatro de la Estación a la representación de “Mein Kapital”, he llegado a una conclusión que cambiará mi vida: Algunos sueños son más peligrosos que la realidad.

“Mein Kapital”, como dice su directora Cristina Yañez el programa de mano, “es una obra marciana.” Ocho autores nos invitan a construir la nueva humanidad que resurgirá tras la destrucción del mundo tal y como lo conocemos. La tarea es inmensa y exige reinventar las ideologías, el capital, el estado, el trabajo, las relaciones humanas y el enemigo. Para tan ardua tarea, “Mein Kapital” transita por los territorios teatrales del drama, el misterio y la comedia. De esta forma, la función adquiere las características de un caleidoscópico y la trama, sustentada en un proceso de selección de personal, se comporta como pequeñas piezas que se asocian y se separan para mostrarnos a un grupo de personas que componen un puzzle de palabras, recuerdos, reflexiones y comportamientos.

“Mein Kapital” tiene un entramado aparentemente complejo que, sin embargo, se nos muestra con nitidez gracias al eficiente uso que se hace del espacio teatral, y que permite visualizar la diversidad de planos narrativos de cada una de las escenas que conforman la obra. Elementos técnicos como la iluminación y la ambientación sonora ayudan al elenco a desarrollar un buen trabajo interpretativo con la dificultad de mostrar diferentes cambios de registro y mantener un relato convincente.

“Mein Kapital”, en palabras de su dramaturgo Luís Miguel González Cruz, “es un cruce de texturas que trazan una radiografía, convenientemente modernizada y transfigurada con las máscaras propias del siglo XXI.” Ahora debería ser el espectador quien dictamine si le gusta el resultado final de esta proyección del futuro de la humanidad.

Mientras tanto, en esta bitácora regresamos a la Bruja Avería:

Viernes 28 y sábado 29 de octubre a las 20:30 h.;
domingo 30 de octubre a las 19:30 h.
en el Teatro de la Estación. C/Domingo Figueras 8 (antes tte coronel Pueyo)

Presentación de “El Castillo de Sora”, un libro de Marisancho Menjón

2011-09-16T16:05:00.002+02:00

El Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Zaragoza acogió en el día de ayer la presentación del libro “El Castillo de Sora”, editado por la Institución Fernando el Católico, promovido por la Asociación Castrum Valdejassa y escrito por Marisancho Menjón.

Manuel Muñoz recordó el camino que recorrió la asociación, asentada en la localidad de Castejón de Valdejasa para, después de la desolación de comprobar como nadie se presentó a la convocatoria de una beca de investigación, encontrarse con la autora.

Luís Zueco, de la asociación de los amigos de los castillos de Aragón, puso en valor el minucioso trabajo de investigación que sustenta este libro de historia, así como la audacia y la inteligencia de la autora que viene avalada por su larga trayectoria de publicaciones sobre la cultura y el patrimonio aragonés.

Marisancho Menjón agradeció la fantástica oportunidad que se le brindó cuando le ofrecieron la elaboración de este libro porque, como natural de Tauste, su relación con el Castillo de Sora está estrechamente ligada a cuando, “de moceta”, el Castillo suponía la aventura de una excursión al misterio de sus oquedades y a una pregunta muy de la comarca: “¿Quién no ha ido a Sora a tirar piedras?” Esta cercanía geográfica y sentimental proporciona al libro, además de la argamasa de la solvencia histórica, la chispa de la energía vital que suministran los espacios ocupados en la juventud. También confesó lo agraciada que se sentía en el terreno profesional porque, pese a la importancia del Castillo en el devenir de la zona, casi nada se ha escrito sobre él, un misterio del destino que permitió a la autora pasarlo “cañon” en su trabajo de indagación porque muchos de los acontecimientos iban a ser contados por primera vez.

La autora abandonó estas sugestivas disquisiciones personales y volvió al refugio del Power Point para ponerse académicamente interesante entre orígenes islámicos, vestigios renacentistas y un pantallazo de Google Maps sobre la tela del proyector. Marisancho se levantó e indicó algunas localizaciones geográficas mientras la luz del proyectó bañó su vestido negro y modificó la orografía de la zona baja de las Cinco Villas al arrullo de su voz. El instante fue muy breve y la historiadora regresó con presteza al resguardo de los datos hasta que Violante de Luna, mujer de una pieza, devolvió el brillo a los ojos de la autora y los Villahermosa, los jesuitas o el secuestro de un pastor. La exposición, ajustada a los hechos probados, buscaba la pulsión de los personajes que recorren este libro. Hubo momentos en los que sentí como Marisancho Mejón se debatía entre contarnos la verdad histórica o dejarse llevar por las rendijas de las hipótesis para rellenarlas con la fuerza creadora de la literatura. “El Castillo de Sora” es un excelente libro de historia pero la voz de su autora, o eso me pareció, esconde el pulso de una novelista con el deseo de inventar un relato dentro de la historia.

La autora afirmó que se sentiría muy contenta si alguien continuara la labor histórica que la brevedad de este libro deja abierta. Apuntó que a ella, apasionada por la investigación de legajos y andariega de los territorios sobre los que escribe, le gustaría levantar la vista de los papeles y los riscos para hablar con la gente del entorno. Una recolecta de testimonios que plasmen como esta fortificación afectó al desarrollo de sus vidas. Esta afirmación tal vez desvelé una necesidad vital de Marisancho Mejón: Regresar a los días en los que subía al monte Guanzo para tirar piedras contra el cierzo y soñar la milenaria historia del Castillo de Sora.

Heterónimo, como si fuera tan sencillo

2011-09-14T14:33:00.001+02:00

Es una evidencia afirmar que todo lo escrito hasta ahora, ni tiene la finura de lo bien acabado ni expresa el detalle de mis pensamientos. Por eso he decidido ir al principio, cambiar mi biografía, falsificar mi identidad y dejar de ser anónimo hasta convertirme en poeta. Cambiaré el nombre de mi madre y olvidaré el origen labriego de mi padre. La infancia se quedará intacta con mis pantalones cortos de Primera Comunión y esa torpeza de lateral derecho que me acercaba a la heroica de la voluntad. Dejaré intactos todos los esfuerzos para divertirme: Siempre fue difícil cerrar los bares de neón y abrir las persianas donde los mineros se bebían el alma a copazos de anís, revuelto y coñac. Tanta dedicación a acostarme con el sol levantado para luego olvidar historias, mentiras y los besos agrios de una borracha que fumaba Filter 46. Devolveré todo el dolor que haya provocado y pondré más empeño en hacer felices a mi familia, a mis amigos y a la mujer que duerme a mi lado. Para conseguirlo tendré que cambiar esa tendencia suicida de mantener un escrupuloso silencio ante la magnitud de los problemas, el surco de las heridas, o esos golpes minúsculos que encajo como mazazos y dejo pasar hasta que el tiempo hasta imposible una solución. Rasgaré el velo que separa la vida real de mis deseos. Abandonaré la táctica miedosa que hace mis penas perennes. Gritaré con cada herida. Fijaré mi espacio y desde ahí, conciliado con mi nueva identidad, os regalaré una sonrisa y el sonido de una carcajada.

augusto triste, un poema de Miguel Ángel Ortiz Albero

2011-09-08T18:53:00.002+02:00

Proyecto Zeta en el Centro de Historias de Zaragoza

2011-08-27T21:00:00.003+02:00

La Casa de Zitas y Susana Vacas citaron a cualquier autor, intérprete, artista o creador capaz de enfrentarse a una Z. Pepe Montero recuerda, en el catálogo de la exposición, las instrucciones para participar: Concebir una imagen, un texto, un sonido, un símbolo o una mixtura (añado yo) que contuviera la última letra del abecedario.

El Centro de Historias de Zaragoza acoge el resultado en un electrocardiograma polisémico en torno a la Zeta de los zapatos embolsados y el brillo de chapa de una silla champagne. Un recorrido de corazón negro, felpudo naranja y los semáforos Z de Sevilla. El despliegue de un Zoo Zapatista y Zalamero de Zarra y Zamora. El deseo de la Z Coqueta y el emparejamiento de la realidad y la ficción en un acto múltiple con la presencia esencial de zetas táctiles, olorosas, sonoras, reflexivas y una manada de zeticas sobre servilleta de papel. Soñé Zzzzz hasta que desperté en el video arte del cauce de un río que a veces era rojo y otras azul, como el circuito sanguíneo de mi sangre que, sobrecogida, se paralizó ante una calavera jartá de letras y la entomología sin aleteos de maripozetas o la falta de un parazetas cuando llueven zetas. Me retorcí como las anguilas entre fotos de nombres ilustres, y respiré el sueño inquieto de caligrafía al fresco zumo de zanahorias, zurzidos, ZarZeadores y una Z en el diván que se creía un trapeZio de Zera.

Proyecto Zeta es el latido del cora ón.

Proyecto Zeta

Centro de Historias
Plaza San Agustin, 2 - Teléfono: 976205640
Del 25 de Agosto al 6 de Noviembre de 2011
Martes a sábado de 10 a 14 horas Domingos y festivos de 10 a 14 horas Lunes, cerrado

Organiza: Sociedad Municipal Zaragoza Cultural, con Susana Vacas y la Casa de Zitas

Así se hizo el video del poema 32 de la Polaroid de Carmen Ruiz Fleta

2011-08-16T01:41:00.004+02:00

Polaroid de Carmen Ruiz Fleta_Poema 32

2011-08-08T00:01:00.002+02:00

Vanessa Moreno
tuvo la amabilidad de convertirse en contenedor de miedos para este poema de
Carmen Ruiz Fleta:

La mirada del fotógrafo o como manipular, a la orilla del mar, las Polaroid de Carmen Ruiz Fleta (2ª Parte)

2011-07-28T00:43:00.006+02:00

Primera Parte (aquí)

27-28

Cuerpos desheredados al sol y al aire de donde nunca estás tú ni tu cuerpo dorado, multicolor, conocido y sin embargo, por explorar. Miro las taras de tu cuerpo, esas dentelladas de mi boca, los rastros húmedos de mi lengua, cada una de mis embestidas que, como este oleaje, se obstina en romper tanta monotonía.

Ahora que me miras, escondido tras tus nuevas gafas de sol y sin comprender porque he dejado de teñirme estas canas que reclaman tu atención, mucha más atención que los humedades a los que acudías todavía torpe, todavía inexperto, todavía.

Ahora que me miras todos los trajes me sientan bien, incluso esa minifalda rosa y demasiado juvenil que me compraste con la vergüenza de olvidar mi cumpleaños.

Ahora, que ha dejado de dolerme la cabeza, te parezco hermosa e inalcanzable. Tal vez si te quitaras esas estúpidas gafas de sol me verías ahora.

El mar, con este rugir de espuma, hace nudos con tu pelo y moja tus pechos, continentes sin hueso que a veces sueño de otra. Un mecano dónde fabricar sueños para una tarde feliz. Como esa pareja de la nevera portátil llena de cervezas. Una nevera para la costa, siempre junto al mar, siempre sobre la arena.

Podría cabotar los puertos de tu piel y deshacer los nudos de tu pelo hasta que la muerte, una turista ahogada en el mar, fuera portada en los informativos.

El impacto del asteroide no trajo el silencio, ni una órbita estable, tal solo desazón elíptica.

Lo intento cada mañana y mi cuerpo, precipicio de miedos, se escabulle a la dictadura de la imagen y semejanza. Todas las penas siguen ahí, en los músculos agotados, en la elongación de los cartílagos, en esa epidermis tozuda que, hidratada, tersa y morena, sigue siendo tan cobarde como los pies, detenidos para no caminar hacía la muerte y asistir, por fin, a la incineración de este cuerpo tan curvo como mi vida.

Aunque nací de hueso y piel nunca quise mudar a esta forma oscura de soledad, que antes fue calcio y ahora, disuelto en otros cuerpos, vísceras y fluidos, se descompone bajo el sol.

El camaleón rebosa los límites de la hamaca, se derrama sobre la arena, fluye volcánico y se disuelve en el mar.

La sopa caliente del asilo concertado (25% sémola de trigo) sigue esperando a la vieja.

No quiero crecer. Quiero ser infinitesimal y desaparecer de esta ciudad y sus cabezas.

Eliminé tu rastro por la fuerza, como si tirar las esposas por la ventana me garantizara tu indiferencia o tu voluntad.

Este viento atravesó la ciudad fétida y me trajo hasta aquí, duermevela al sol de cuerpos y jóvenes rubias.

Poner voz a mi memoria. Hablar de mi padre y esas fotos de tumbas en tierras soviéticas que nunca me explicó. De mi madre y sus silencios. Ser consciente del cauce que lleva de la prehistoria al amor.

Necesito cambiar pero yo, aterido de frío, soy incapaz de dar un paso.

No me quejo cuando me arañas. Me gusta pensar que mi piel, bajo tus uñas, colonizará la epidermis de todos tus amantes. Estoy muerto desde que dejé de libar tus fluidos y si me arañas, aún me siento vivo.

Por fin soy pescado en tus manos. Troceado, vivo la esperanza de terminar en tus tripas. Diez minutos de microondas serán suficientes. No quiero anestesia, sólo un poquito de limón para así, con el jugo de mis grasas, conquistar tu paladar.

Eres frontera al otro lado de tus bragas. Te sueño húmeda y escapo a cruzar otras lindes.

De niño me comí un plato de jamón en casa de mis padrinos. Loncha a loncha hasta no dejar rastro. Mi padre me abroncó y dejó de llevarme a casas ajenas.

La amiguísima de los anfitriones, eterna sonrisa de mármol, no me saludó en la última celebración familiar. Me jodio el gesto porque yo sólo fui para comerme todos los platos de jamón turolense, el pata negra no entraba en el presupuesto. Loncha a loncha dejé mis dedos pringosos y, aunque fui incapaz de toquetear tanta formalidad, la grasa del pernil ensucia este teclado hasta supurar palabras que casi me desnudan.

Una vida secreta

2011-07-17T00:38:00.001+02:00

Me tumbé bajo el implacable sol de Julio, sobre el alquiler de una tarde de hamaca por 1€ , y tiré de los hilos de sueño. Las lianas, que otras veces fueron caminos hasta el baúl de las partituras donde podía elegir entre una biografía de bolero o de copla, me abandonaron en el terreno árido y monótono de quien nada puede contar más allá de la vulgaridad, y cuatro ocurrencias asentadas en lugares comunes a cualquier mortal de necesidad. Anécdotas infantiles teñidas del costumbrismo sepia de otras épocas. Ligeras locuras juveniles oxidadas por el tiempo e incapaces de conformar un espacio luminoso para la amistad. La chispa eléctrica de las primeras experiencias sexuales bajo una bóveda de madera sentenciada a ser costero de mina y carbón. Un trabajo rutinario que mantiene las cuotas de una vida como de canción de verano, con sus estrofas y un estribillo repetido una y otra vez. Y esta capacidad para dejar pasar las horas con el cuerpo expuesto al sol, como si el bronceado de ribera fuera la solución a tanta pérdida de tiempo, a esta soledad, pozo negro dónde sobrevivir es fiesta patronal de charanga y fuegos artificiales. El terreno baldío del pensamiento se transforma en el lugar propicio para dejarme ir en otras vidas que veo al cerrar los ojos. Sueños grandiosos de oropeles. Breaking News en los informativos de la televisión local y la sonrisa, esa sonrisa permanentemente imbécil de la felicidad impostada, estúpida y aburrida. Abrí los ojos y me di media vuelta. La chica de las tetas nuevas se acercó y me ofreció su crema bronceadora. Estuve a punto de decirle que si a sus manos de dedos largos, dedos de noche, ese tipo de dedos que recorren las perlas de un collar como preludio para abrirte la bragueta, dedos afilados en nácar capaces de arrancarte de un zarpazo el corazón y morir ¡por fin! después de un gesto romántico. Estuve a punto de decirle que si pero me trompiqué entre palabras inconexas y ella se fue majestuosa, y me dejó desfallecido porque morir a sus pies me garantizaba el titular de la página de sucesos del periódico, y quien sabe si una conexión en directo de una televisión nacional con mi funeral en horario infantil. Y eso es lo que yo quiero de verdad, suscribir el fracaso de mi vida y regresar a las tardes de indios y vaqueros, cuando el escurre pescados era escafandra de astronauta y casco para las Hazañas Bélicas. Una nube oculta el sol y el cierzo trae, de repente, el otoño.

ExtraEscena_02

2011-07-15T00:01:00.000+02:00

El poeta Daniel Rabanaque es el invitado al segundo programa de ExtraEScena

`dita sea la charla

2011-07-13T12:53:00.002+02:00

La Taberna Real está frente a Gromeló sin estar enfrentados. Rabanaque y Harguindeguy, frente a frente, en una de sus mesas, enfrentados en una conversación sin frentes. Y yo, frente al placer de escuchar al poeta y al actor, me encuentro ante el dilema de contarles una conversación de marejada en la que me dediqué a disfrutar de las experiencias de mis compañeros de mesa, por eso este texto será, antes que la fotografía de la realidad, el boceto filtrado por mi memoria.

La excusa de la reunión era hablar de “´dita sea”, un artefacto poético que Rabanaque pasea por los escenarios y que nació con la prestancia del rayo. El jugo fónico de exprimir el binomio bendita/maldita apareció en las páginas de los cuadernos que el poeta escribe caligrafía en mano, y de los que surgen ideas que se trasvasan de uno a otro hasta que dieron forma a este… ¿recital, espectáculo, propuesta escénica, speech poético, spoken word? Largo y tendido hablamos de las diferencias conceptuales entre esos términos pero Rabanaque se decantó por usar la expresión spoken word para definir un evento que gira alrededor de la palabra en compañía de músicos, con un Dj, un aliño de imágenes, o con todo a la vez, incluso la palabra desnuda pero siempre, siempre la palabra.

“´dita sea” es un camino con intención poética por el que circulan frases que, aunque no son poemas, ejercen de lianas para llegar a lo poético desde lo político, que se con-fundan, que se mezclen para cambiar el mundo y mostrar que hay otra manera de hacer las cosas. Integrar los sintagmas político/poético, colocarse entre ellos y, aunque sabemos que la poesía no nos salvará, pensemos en el sin sentido de la confrontación de ambos conceptos.

Rabanaque manipula y mezcla imágenes en ´dita sea para sentirse acompañado porque, aunque el espectáculo podría ser un programa de radio, la iconografía es un medio excelente para fijar la atención o para crear un tiempo de descanso. Harguindeguy subrayó que este tipo de relación entre la técnica y la escena debería ser uno de los caminos a explorar en el ámbito teatral, que los aspectos técnicos se ensayaran como parte de lo artístico.

Rabanaque se siente poeta aunque confesó lo mucho que le había costado decidirse a imprimir esa palabra en su tarjeta de visita, entre otras cosas por culpa de John Berger cuando decía que “nadie tiene derecho a llamarse poeta, son los demás los que te lo tienen que decir” Y yo lo digo, Rabanaque es un poeta que salta a las tablas. Un transito donde la voz conquista el territorio del actor y – yo lo he visto con estos ojillos –la pose del cantante rock and roll star. Esa es la gran virtud de ´dita sea: Trasvasar el potencial de la palabra hasta escenario y allí, utilizando recursos audiovisuales, mantener la cadencia reivindicativa de lo político y el aliento poético que se hace aire.

La Vaquilla, una fiesta paleontológica

2011-07-11T13:37:00.002+02:00

Era la primera vez que visitaba la fiesta de la Vaquilla en Teruel y el Torico ya estaba allí. El Turiasaurus había recorrido los cuarenta kilómetros que separaban Riodeva de la capital para comprobar con sus propios ojos todo lo bueno que se decía de aquellas celebraciones cretácicas. Lo primero que hizo fue cambiarse el ato de saurópodo y se vistió de vaquillero: Pantalón y camiseta blanca, gorrinera negra y pañuelico rojo. Turiasaurus, charangueando por las calles del Óvalo, todavía no sabía que había llegado a su hogar.

Tercer Aniversario de El Pequeño Teatro de los Libros

2011-07-04T00:30:00.002+02:00

Ahora que se celebra el tercer aniversaio de la apertuta de la librería El Pequeño Teatro de los Libros, puedes ver un video dónde se desvela la doble cara de Ciro y Carolina, ese par de libreros:

La mirada del fotógrafo o como manipular, a la orilla del mar, las Polaroid de Carmen Ruiz Fleta

2011-06-30T00:01:00.004+02:00

El fotógrafo disparó con la elegancia profesional de quien esta habituado a cazar almas. La Polaroid capturó la luz de mi asombro, grabó el negativo sobre el papel fotográfico que, tras reventar la burbuja que contenía los elementos químicos necesarios para el revelado, aterrizó en sus manos cubierto por una película plástica que lo protegía de los veladores rayos ultravioletas. Con la capucha de un bolígrafo BIC presionó los colores incipientes que conformaban mi retrato y me transformó. Consiguió que mis facciones fueran el reflejo de su mirada. La mirada del fotógrafo.

La brisa del mar abrió el poemario y, como el fotógrafo que me robó el alma, manipulé las Polaroid de Carmen Ruiz Fleta hasta que las palabras, mecidas por las olas, transformaron sus imágenes y se precipitaron desde mis ojos al papel garabateado por el grafito. La revelación terminó cuando el sol me abandonó y supe que solo podría leer el resto de los poemas en mi próxima visita al mar.

Besos y palabras en el laberinto de la pareja hasta que tú y yo seamos noche y silencio.

Una mujer encaramada a unos tacones es sueño, vértigo y la imposibilidad de adivinar el alimento materno que esconden sus pechos, bálsamo ancestral de sabiduría.

La cerveza y la noche reveló el despojo que arrastramos hasta la luz de los Servicios Municipales de Limpieza. Y ahora, húmedos y varados en la playa, docenas de jóvenes jalean la noche bajo el sol.

Tras el patrón que diseñó nuestros besos, llegó la hebra del amor. Divido el tiempo en meses y luego en años y después en horas. Tantos días que nunca conté, siempre preocupado porque las costuras fueran lazos duraderos y a veces, en lugar de sastre, soy la dentellada fiera que destroza, desbocado, la vida amontonada. Por eso venimos al mar, para enhebrar de nuevo el hilo.

7, 8, 9, 10

En la soledad solo me queda el gesto de morir envenenado por el recuerdo. Esa falsedad que maquilla el mapa de mi vida. Por eso te declaro culpable de la degradación, de este pálpito triste que veo al otro lado del espejo.

Mejor me apeo de la vida y abro el picaporte de la incertidumbre para descubrir el final de la fiesta, ese brillante momento de convertirme en Príncipe Off.

11, 12

No me fío ni de la memoria ni de los cajones, por eso hubo un tiempo en el que ordené mi vida con fotografías recortadas. Collage de emociones pegados en una hoja adhesiva.

Ahora ni siquiera puedo tocarlas. Mi vida a la distancia de un clic y solo siento tu ausencia y la de aquella mujer que lloraba por nuestros hijos muertos.

Bendita torpeza de cuando tu cuerpo era territorio inhóspito.

Mi madre dejó de criar cerdos cuando llegué a casa y yo, escondido en la corte deshabitada del animal, me sentía seguro de escapar, calladito. Tan calladito como estuvo ella con las historias que no se deben contar. Aunque ya no recuerdo el sonido de sus palabras, todavía siento la inabarcable intensidad de su amor.

15, 16

Me gustaría bajar del tozudo análisis de las cosas y darte un abrazo que derrita el silencio y el dolor, que sea transfusión de volver a reír y traerte de la mortaja a la vida de cuando era niño y mi padre, en camiseta de tirantes, pelaba las naranja para construir mondas de una sola pieza. Después llegaron las preguntas y esas habitaciones oscuras en las que no me dejó entrar. Por eso ahora, que me ha dado por guardar las llaves, llevar su reloj y calzarme la boina, tengo miedo.

Ya he dejado de imaginar el rostro de los hijos que nunca voy a tener. Ahora miro a los hijos de los demás en busca de malformaciones, palabras mal sonantes y una educación de mierda que me escupa a los ojos.

18, 19, 20, 21

La chica fea hace carantoñas frente al mar. La chica guapa, con gorro de Sinatra y un maromo tatuado, le hace fotos. La chica fea se aleja jovial. La chica guapa no se excita con las caricias del maromo.

El aire de nube trae la noche. El maromo, la chica fea, la chica guapa y yo nos peleamos por el oxígeno. Me aferro al poema de la página 34 y a los polvos catódicos que la presentadora del Telediario ha trasladado a su magazín matutino.

22, 23

Miro el mar mientras ella busca el sol. Las uñas granates de sus pies, a la altura de mi mano, me recuerdan que esta noche, según mis teoremas y formulaciones, toca hacer el amor sobre un colchón del que desconocemos su procedencia y la composición de sus materiales. Y yo, prisionero de la red social, añoro el teclado Hewlett Packard.

Levanto los ojos, y aunque veo el mar, se que el mar no es esto. El mar es una caracola enterrada en el monte más alto de las Barriadas del Sur, cuando el cretácico bañaba mis pies.

25, 26

Ahora que tenemos ascensor me gustaría subir las 75 escaleras que nos llevaban al amor. A esos días cuando de todo era aprender la topografía de tu boca y tus manos, suave paraíso proletario, no entendían mis erecciones.

Segunda Parte (aquí)

Así se hizo ExtraEscena_01

2011-06-29T00:26:00.002+02:00

Si además del "Así se hizo" de ahí arriba, quieres ver el primer programa de ExtraEscena, solo tienes que seguir el link:

http://lacurvaturadelacornea.blogspot.com/2011/06/extra-excena-programa-01.html

"Mujer sola" es un poema de Marcos Callau

2011-06-27T22:54:00.002+02:00

Una tarde de traje gris y la noche de los ojos de mujer fatal

2011-06-26T19:28:00.003+02:00

El mes de junio es el mes de las muestras de los alumnos del Teatro de la Estación. El sábado día 25 dos de los grupos tuvieron la suerte y el privilegio de subirse al escenario del Teatro Principal.
La función de las 19:30 estuvo a cargo del grupo número 6 dirigido por Carmen Marín y representaron la obra “Un señor de traje gris”. Fue un momento muy emotivo porque significaba el estreno mundial de un texto escrito por Javier Vázquez que, a sus dotes como locutor radiofónico, suma las de periodista, actor y dramaturgo. Una función levantada con el tesón de la directora, el autor y todos sus compañeros de grupo, ciudadanos que dedican dos horas semanales a disfrutar de la magia de las tablas y olvidarse de las mareas de este mundo para convertirse en actores. Y cuando el telón se levantó… la ilusión, el cosquilleo del texto en el estómago y la certeza de hacer un mundo mejor desde detrás de una nariz roja, encaramados a una escalera o bajo el paraguas de volar, reír y bailar.
Javier Vázquez encontró la inspiración para su obra durante las lecturas del Don Juan Tenorio, una interesante actividad patrocinada por el Teatro de la Estación que, pasados los años, también migró al escenario del Teatro Principal. Vázquez leía el papel del Tenorio cuando pensó que, en fin, a veces las cosas no deberían ser como nos las cuentan y que…¿qué hubiera ocurrido si Don Juan en lugar de enamorarse de Doña Inés se hubiera enamorado de…? De ese hilo tiró el autor para enmendar la plana a personajes clásicos como Adán y Eva, Blancanieves sin los siete enanitos y Papa Noel. La obra también bucea en los retazos diarios que definen la vida y que a la larga dibujan el perfil de la historia. Palabras que a veces buscan la risa pero que siempre invitan a la reflexión.
La obra “Usted tiene ojos de mujer fatal” fue la invitada a la función de las 22:00 horas. El grupo 3, dirigido por Jesús Bernal, repetía escenario y revalidó el éxito del año pasado. Esta vez la protagonista era la técnica Jardiel Poncela. Un mayordomo enlaza la presentación del resto de los personajes, uno de ellos aporta una idea, un lío, un jaleo. Otro intenta enredarlo todo hasta que el autor decide llegar al final con un vuela pluma de happy end. Un brillante mecanismo de precisión teatral que contiene giros en el lenguaje- aliñados inteligentemente por la compañía mediante localismos- situaciones increíbles y grotescas con entradas, salidas y un variopinto muestrario de arquetipos que son la superficie de una acerada crítica a la sociedad.
Los actores respondieron con brillantez a la exigencia del estilo Jardiel. El mayordomo Oshidori, preciso como un reloj, anduvo atinado en la palabra y desenvuelto en el gesto. El galán, cautivador y elegante hasta cuando apareció sin afeitar, llenó con su presencia la escena y a veces me recordó al envidiable portento de Arturo Fernández. La enamorada pelirroja nos convenció de su cursilería inicial y terminó con una sobresaliente escena final en la que nos regaló elevadas dosis de credibilidad a la hora de dominar al hombre-hombre que no era tan pendenciero como nos parecía. El liante de extraña cabellera y la corte de mujeres enamoradas, despechadas, pavisosas y sufridoras mantuvieron la comicidad y la tensión de la acción con energía y solvencia; y tengo que destacar a Doña Mariana y la prodigiosa construcción corporal y verbal del personaje. La pátina de lo que significa pertenecer a un grupo de teatro amateur la puso Ricardo Melcón, el alumno más veterano del Teatro de la Estación, atildado por un resbaladizo acento porteño, olvidó su reciente problema cardiaco y nos recordó que en el noble arte de la farandula lo más importante es mantener la ilusión.

Presentación del libro: Cómo escribir el guión de un cortometraje

2011-06-25T16:28:00.003+02:00

El Ámbito Cultural de El Corte Inglés acogió la presentación del libro “Como escribir un guión para un cortometraje” (ALBA) de Fernando Marin. La introducción, tras una estuvo a cargo de Javier Millán. El responsable de “Impacto Producciones” subrayó el la vocación de guía de un libro pensado guionistas noveles. Una herramienta necesaria para la salud del productor que se enfrenta todas las semanas a la lectura de varios guiones que adolecen de escasa originalidad, tienen una vaga estructura narrativa y suelen emular experiencias personales en bares y otros tugurios de marcado cariz nocturno. El libro responde a las dudas que se suscitan en la actual eclosión del corto donde, gracias a la revolución tecnológica, cualquiera puede rodar, pero donde muy pocos son capaces de contar una historia interesante que pueda llegar a espectadores tan variopintos como los que visitan los Festivales de Fuentes de Ebro, Cannes o las páginas especializadas en Internet.

Fernando Marín tomó la palabra y confesó que había fraguado su personalidad literaria en el ámbito de la novela y el relato. Su desembarco en el guión para cortos llegó con un encargo. Fue entonces cuando descubrió que, frente a todo lo publicado para confeccionar un guión para largometrajes, nada había editado específicamente para cortos. Por eso, a partir de su propia experiencia, y de la confección de apuntes para cursos de la Escuela de Escritores de Madrid, decidió publicar esta obra, con marcado carácter didáctico, para aquellos escritores que han decidido contar historias en menos de 15 minutos. Un manual que huye de lo teórico para profundizar en los aspectos prácticos que van desde el chispazo de la idea que surge de un sueño, una noticia, la observación de la vida o el desarrollo de un encargo externo; hasta la importancia de dotar a esa primera imagen de un tema que nutra la historia y la lleve a los terrenos del amor, la política o vaya usted a saber.

El carácter breve del corto exige reducir las escenas, los personajes y el presupuesto. Olvida los finales abiertos o melancólicos. El mejor final para un corto es la solución cerrada del conflicto que se plantea. Y se volvió a subrayar la importancia de contar historias, y hacerlo pensando que el texto final, con independencia del cual sea su origen, será el manual de trabajo para los diferentes equipos de trabajo que constituyen el rodaje de una película, gremios tan diferentes como el director, los electricistas o maquillaje y vestuario. Por eso las escenas deben huir de un lenguaje excesivamente literario para centrarse en narrar con tensión dramática y sin ambigüedades.

Aproveché el turno de preguntas para interrogar a Fernando Marín sobre la necesidad de tener conocimientos técnicos sobre la manufactura del cine para escribir un guión. Su respuesta fue contundente. Olvídate de los tipos de plano, el travelling y los efectos sonoros. Escribe un guión literario y después será muy interesante, en algunas ocasiones, compartir charla con los puntos de vista del productor y el director. En otros proyectos el perfil definitivo de la historia se consigue en un guión técnico donde se definen los aspectos audiovisuales de la historia que, por regla general, casi siempre difieren de cómo la imaginó el guionista.

Al hilo de esta respuesta, repregunté por lo habitual que era en el cine español que el director de un largometraje dirija sus propios guiones. En el mundo del cortometraje, afirmó Fernando Marín, esa costumbre esta mucho mas acentuada y, tal vez porque son proyectos pequeños, es muy habitual que la idea, el guión, las funciones de producción y el trabajo de director recaigan sobre la misma persona. Un círculo cerrado que impide el debate creativo, un ejercicio muy saludable porque otras visiones pueden aportar puntos de vista que enriquezcan la historia, y esa es también la función de un guionista, ser capaz de asimilar nuevas modificaciones para insertarlas en el guión y mejorar el resultado final.

Presentación de “Nubes con la mente”

2011-06-22T00:01:00.001+02:00

Octavio Gómez Milian me mandó un correo en el que me contaba que la editorial Comuniter había pensado inaugurar una nueva colección de plaquettes que, bajo el título Canto de Lupa, comenzaría con un tributo literario a Love of Lesbian. Se trataba de seleccionar una canción del grupo y escribir un texto inspirado en ese tema. Leí algo en tu blog, me confesó Octavio, sobre una noche lesbiana con chupitos de algo rojo.

Durante unos días busqué una vía de inspiración que no llegó, así que husmeé en La Curvatura de la Córnea pero no encontré nada. Al calor de la canción Freakie goes to Hollywood inserté un retro diskette de 3.5” en mi ordenador donde localicé una breve reseña de un concierto en el que Love of Lesbian teloneaban a The Cure. El material no fue suficiente y recurrí a la memoria de Mayte y Natalia. Las dos contestaron a mi llamada y sus recuerdos fueron fundamentales para confeccionar el relato de 3088 caracteres con espacios que forma parte de “Nubes con la Mente. Tributo a Love of Lesbian”

La presentación del libro en Zaragoza será el próximo jueves 23 de Junio a las 21 h. en el Poeta Eléctrico (Residencial Paraíso, 1) con la actuación de Nubosidad Variable, la mítica banda zaragozana cuyos miembros han decidido volver a subirse juntos a un escenario para celebrar la salida de este libro. Una ocasión única que uno no puede perderse.

La entrada, con libro incluido, será de 7 euros.

“Nubes con la mente” con prólogo del periodista Jaime Oriz Almansa y textos de Isabel Bono, Christian Peribáñez, Daniel Gascón, Juan Manuel Gil, Víctor Guiu, Carmen Beltrán, Odón Serón, Juan Luis Saldaña, Octavio Gómez Milián, David Liquen, Javier López Clemente, Maite Puntes, Carmen Ruiz Fleta, Virginia Martínez, Charly Hernández, Julio A. Cuenca, Sofía Castañón y Enrique Cabezón.

Cim i tomba en Tossa de Mar

2011-06-19T22:33:00.006+02:00

El Cim i tomba es un plato tradicional de la gastronomía de Tossa de Mar. Hace lo menos cien años, cuando Tossa de Mar vivía de la pesca, era habitual que los pescadores se llevaran de casa una tartera con patatas, cebollas y otras verduras. Después de la faena una colocaban una rodaja de rosada, prima hermana de la merluza, encima (cim) de las verduras. Tras una primera cocción le daban la vuelta (tomba) hasta completar el guiso.

Esa fue la historia que nos contó un camarero menorquín en la terraza-jardín del Restaurante La Bota, dónde además de lo dicho, napan el pescado con alioli y le dan un golpe, casi gratinado, al horno. El resultado, en compañía de la Miguelica y un vino blanco del Somontano, fue espectacular.

Por omisión

2011-06-17T00:02:00.001+02:00

Esta mañana, en una conversación circunstancial que hablaba de trabajo y de cómo te va la vida me han dicho nosequé de los “chuchumecos” y yo… yo he guardado un prudente silencio que ahora me acusa de xenófobo por omisión.

No hay Luna en el Barrio de Las Fuentes

2011-06-16T02:13:00.003+02:00

Lo dijo el Telediario y por eso, después de cenar, salí a la calle en busca de la Luna, selenita teñida de naranja por la atmósfera y las cenizas de un volcán. La esperaban otras gentes que portaban catalejos de mar y la luna, temerosa por su intimidad, se escondió tras las nubes, decían unos, ya vendrá, decían los de más allá hasta que poco a poco, bajo la orientación de las farolas, se vaciaron los parques y las aceras, y los lunáticos regresamos al hogar

El eclipse ha pasado y sin embargo la Luna sigue en los medios de comunicación, ya lo dicen por la radio y lo subtitulan en los programas con brujas de la Tedeté: Marga Bohana se ha quedado la Luna y no la quiere soltar aunque suban las mareas y la noche, estrellada de pimienta y sal, sea oscura para toda la eternidad.

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Foto de Marga Bohana

Extra Excena_ Programa 01

2011-06-09T22:53:00.005+02:00

Oscar Castro es el primer invitado a ExtraEscena:

Oscar Castro en La Curvatura de la Córnea:

Andres Pathos: Metromán soy yo

The Amazing Metromán

El Hospital de los Podridos y otros entremeses para el Siglo XXI en el Teatro de la Estación

2011-06-02T16:01:00.007+02:00

En uno de esos días estupendos de verborrea todavía invernal afirmé, sin mucho tiento y ante un actor de fuste, que el entremés, como plato de comedia, no interesaba ni a los jubilados.

El resbalón de mi necedad se ha revelado doblemente inoportuno. Primero por hablar en nombre de los jubilados, y segundo y más importante, porque la compañía Tranvía Teatro me ha demostrado lo errado de mi criterio.

El escenario del Teatro de la Estación se viste durante este fin de semana de Corral de Comedias. Un viaje al pasado de hace quinientos años cuando el teatro era la mejor diversión para el pueblo. Días de gloria para las letras españolas con autores como Lope de Vega, Cervantes, Quiñones de Benavente, Bernardo de Quirós y todo el acervo popular de canciones, refranes y chascarrillos. Tranvía Teatro ha realizado una acertada y notable selección de entremeses, loas y mojigangas para emplatarlas bajo el título de “El Hospital de los Podridos y otros entremeses para el Siglo XXI”

El título, y su intención de establecer una conexión entre el Siglo de Oro y nuestros días, es la primera virtud de esta obra que se sustenta sobre temas atemporales de preocupación popular tales como el desvelo por la belleza, las pillerías para alcanzar el amor o la desconfianza hacía políticos y leguleyos que merodean lo público con intenciones aviesas.

La función se construye sobre una escenografía que acoge elementos dramáticos de la Commedia dell’Arte y la farsa para contarnos las peripecias de unos personajes que traspasan el tiempo y el escenario hasta plantarse en medio de nuestros días, llegar al patio de butacas y dejarnos el tesoro de la risa.

El trabajo actoral de Jesús Bernal, Rosa Lasierra, Yvonne Medina y Miguel Pardo es sobresaliente; tanto en la enérgica construcción corporal de cada uno de los personajes, como en el fraseo del texto. El elenco ejecuta con solvencia, excelente dicción y ritmo endiablado la complicada tarea de bregar con un castellano que, por antiguo, sujeto a la rima y poco habitual en nuestros escenarios, suena extraño hasta que las palabras resucitan lozanas a la luz de las candilejas.

Como pide la ortodoxia de la representación nos encontramos con el gesto grande y cuanto más grande mejor. Sin embargo, me permito poner el acento en los momentos más naturales de la obra. En un pasaje dónde los personajes relajan la norma de la farsa y se paran a descansar, a disfrutar de unas manzanas entre dichos y loas. Una escena en la que los actores nos regalan el momento mágico que muestra la esencia fundamental de su trabajo. Esa inexplicable pirueta que hace un nudo con las miradas y la expresión de los personajes para entregarnos el gesto natural, el latido del corazón y el difícil arte de escuchar, de sentir, de estar, de difuminar la convección teatral sobre el escenario y transformarla en vida.

Zaragozanos de gusto

que alabáis con magno gozo

la presencia sin embozo

de un entremés a punto.

Os invito a la comedia

que en el Siglo de Oro brilló

y rindo una reverencia

a quien la farsa dirigió.

Que en el patio de butacas

la risa se hace sonora

y faltar es gran demora

que señalo con maracas.

Es una pena notoria

que en lo oscuro del teatro

disfrutemos solo cuatro.

¡Súbete a esta noria,

coge a tu novio del brazo,

lo espabilas de un tortazo,

vístelo de tipo ilustre

y que disfrute del lustre

del teatro y su gustazo!

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TEATRO DE LA ESTACIÓN - Zaragoza

C/ Teniente Coronel Pueyo 8-10

Reserva telefónica: 976 46 94 94

E-Mail: info@teatrodelaestacion.com

VIERNES 3: 21.00 h.

SÁBADO 4: 21.00 h.

DOMINGO 5: 20.00 h.

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Fotografía: Juan Moreno

Escuela Cómica Suicida Vol 2 en La Sala de Abajo

2011-05-30T01:20:00.005+02:00

La Sala de Abajo cerró temporada con los alumnos de la Escuela Cómica Suicida. Estos chicos, después del éxito del volumen 1, han regresado a los escenarios para retomar la fórmula de mezclar sketches cerrados con piezas de improvisación. Un ejercicio dramático que exige arrestos de plantarse en un escenario al albur de un público que unas veces es simpático y bien avenido y otras es cruel, irreverente o prejubilado. Ahí esta la guinda del espectáculo, en el puntito de sorpresa que supone derribar la cuarta pared por las miradas de los actores, las risas del respetable y hasta los comentarios de una señora mayor que se comportaba como si estuviera en el salón de su casa. En ese caldo se cuecen las recetas jocosas de la Escuela Cómica Suicida, en un espacio teatral que puede convertirse en algo tan familiar como una mesa camilla.

Los scketches comenzaron en un tiovivo en el que gira una vaquita, el polluelo, el jorobado, El Zorro y un conejo con cara de burro caribeño o vaya usted a saber que carajo. Sin embargo Luís Avelino no engaña, tiene cara de camorrista siciliano y la cosa se puso tan mala, que ni el violinista de la espumadera lo pudo arreglar (Y usted…¿qué diminutivo utiliza con su cielo-cariño-tesoro-mi-amor?) En el volumen uno conocimos a los Reyes de Espadas y de Bastos, esta noche se presentaron el de Oros y el Copas… quien sabe, tal vez en el volumen tres veamos a los cuatro juntos y empiece la partida. Quienes no quieren partir son los Stones, un viaje al futuro es la excusa para el reencuentro con Sus Satánicas Majestades, un futuro dónde casi todo sigue igual.

Tres improvisaciones, tres: En la primera, cinco publicistas empeñados en lazar al mercado unos cacahuetes radiactivos. En la segunda visitamos el Museo de Cera dónde Fernando Alonso y Obama charlan sobre circuitos y misiles turolenses. La tercera fue un cuento tan surrealista como un érase una vez un Orco de Mordor que tras freír una tortilla de patata viajó hasta las torres de Benidorm y se encontró con Belén Esteban. (Nosotros vivimos el cuento en directo, pero ustedes lo pueden ver todas las tardes entelatavisado en su pantalla amiga)

Y al frente del cotarro siete actores que Irene no estaba: Alberto, Fransec, Gabriel, Javier, Miguel, Paco y Vicente. Siete enanitos dispuestos a transformar sus cuerpos y crecer y crecer hasta llenar el escenario de la entrega y la rapidez creativa que exige la improvisación. Siete valientes dispuestos a saltar sin red para que usted y yo soltemos la quijada al ritmo que marca la risa. Siempre es una buena noticia encontrar tipos dispuestos a asumir el riesgo de colocarse bajo los focos (y no hablo de botánica), sudar la camiseta y jugar sin trampa ni cartón al más difícil todavía.

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En la nevera roja de La Sala de Abajo puedes encontrar una lata fresquita de cerveza por 1´50 € La sonrisa de Vanessa y los chupa chups son gratis.

“Un día me esperaba a mí mismo” de Miguel Ángel Ortiz Albero

2011-05-28T00:54:00.003+02:00

Ya casi había llegado la noche del día que las autoridades señalaron como día del libro. Sobre la mesa de la editorial Jekyll & Jill un solo libro y un poco más allá su autor. Nunca he leído a Apollinaire, le confesé a Miguel Ángel Ortiz Albero. No es necesario conocer la obra del poeta francés para leer la novela, respondió. Entonces tomé el libro entre mis manos y caí en la tentación de su amable rugosidad que ahora, pasado el tiempo, tiñe la portada de marengo; el aroma contenido entre cuatro hojas azul horizonte y la amable invitación a la lectura que me lanzaron un par Q mayúsculas desde las líneas cuarta y sexta de la página 13. Desde entonces he tenido muchas veces el libro entre mis manos por el puro placer de sentir su caricia en las yemas de los dedos. El tacto como preámbulo a la lectura.
La novela trenza palabras a cuatro voces que discurren, que serpentean entre comas, remansos y descansillos, un delicioso ornamento en las frases, como si el autor se hubiera disfrazado de orfebre y disfrutara del virtuosismo de narrar con filigrana, y deslizarse y fluir y dejar que las cursivas cambien la topografía de la novela, que la tipografía sea la pórtico para que entre el collage, la imagen y los objetos.
“Un día me esperaba a mí mismo” es una novela bélica. A lo largo de la lectura he recordado las veces que mi padre esquivo mis preguntas en torno a la guerra, solo una vez, tan solo una vez me dijo que la guerra era un paisano de su pueblo alejándose bajo una nevada, un compañero al que jamás volvió a ver. Mi padre, que fue soldado, no podía hablar de la guerra, para hablar de las calamidades del frente hay que tener otra mirada, por ejemplo la mirada de Apollinaire, una mirada al dictado de Ortiz Albero para sumergir en lo poético la visión final que mi padre tuvo de la guerra: “En silencio y bajo la nieve de puros pétalos marchan como hojas del otoño los hombres de rostros demacrados y quebrados en sollozos”
La virtud subyugante de este libro, y que lo hace imprescindible, es la mirada del poeta sobre los horrores de la guerra que va más allá del sentimiento patriótico, o cualquier otra consideración en torno a los conflictos bélicos. Un punto de vista que, filtrado por el amor y enajenado por el enamoramiento, sublima el lenguaje para transformar en sinfonía el sonido de las ametralladoras.
La belleza formal de “Un día me esperaba a mí mismo” es abrumadora, en sus páginas navegaras entre las frases que el autor llena de deliciosos recovecos para construir un bello escenario en el que, tras la tramoya del amor, se representa el crudo y despiadado drama de la guerra. Esa belleza formal propicia un acercamiento sin aderezos ideológicos o morales a los falsos héroes ensalzados por la propaganda oficial que bastante tienen con sobrevivir en las trincheras y a los buitres que merodean allí donde crece la desgracia para sacar provecho de ella.
El autor de la novela tenía razón cuando me dijo que no era necesario haber leído a Apollinaire para leer esta novela, sin embargo, ahora que voy a leerlo, lo haré bajo el poderoso influjo de este libro. Y yo también me pregunto, como hizo Ángel Sobreviela en su reseña sobre esta novela, ¿Cómo dar las gracias a un libro que nos conduce hacia otros libros?
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El sábado 28 de mayo Miguel Ángel Ortiz Albero firmará libros en la Feria del Libro de Zaragoza. Vayan hasta la caseta número nueve dónde esta ubicada la librería El Pequeño Teatro de los Libros, compren este delicioso objeto, pidan al autor una rúbrica y disfruten de la belleza tipográfica de la dedicatoria. De las letras manuscritas del autor mi preferida es la “a” que, por arte de la plástica parece una “z” jugando al hula-hop.

Avance ExtraEscena_01

2011-05-27T00:57:00.000+02:00

Don Nadie+Zombra+Rabanaque en el Teatro Arbolé

2011-05-21T19:18:00.002+02:00

Ocurrió durante las últimas elecciones del siglo pasado: Un Payaso amaneció colgado en todas las farolas de la ribera del río. ¿Cuánto se ha degradado el panorama político desde entonces, para que ese mismo Payaso abandone su lugar en el paraíso, de un paso al frente y pida el voto para Don Nadie?
La receta del concierto fue la tradicional. La voz de las convicciones tras el atril de los versos propios o ajenos, destilados o recién escritos. Rabanaque, todo palabra.
Tres guitarras a la vera de Álvaro para construir desiertos, caminos y recipientes sonoros que recogieron el latido del poeta y el lamento ancestral depositado en las cuerdas vocales de Gustavo, su baile ritual de los dedos en la boca, los dedos en la barba y, en solo dos ocasiones, los dedos en los potenciómetros del amplificador que conecta el mundo con sus entrañas. Don Nadie, todo música.
Carlos y Fernando el espíritu impera en la manipulación píxel de iconografías reales o imaginadas, históricas o cotidianas. Zombra, todo imagen.
Algunos lo llaman spoken word, otros rock recitado, a mi me parece la formulación química de tres elementos que mantienen su personalidad para mejorarla con el contacto de los elementos contiguos. He hablado muchas veces en esta bitácora de la propuesta de este combo de palabras, música e imágenes. Lo hice desde la sorpresa, el análisis y la admiración. Por eso hoy voy a intentar hacerlo desde los poros abiertos de mi piel, redes dispuestas a cazar la inspiración y el influjo de la mezcla que anoche propusieron Don Nadie+Zombra+Rabanaque+un par de botellas de vino en el Teatro Arbolé de Zaragoza.

Párate a pensar. Cada vez que me visto despiden en Marruecos a un delegado sindical.
El TicTac del tiempo trae políticos con la nariz roja, la que muestra su verdadera faz.
Dunas negras de una historia de amantes que van a morir en el sudario blanco de un beso y los aplausos de no volverse a ver.
¿La poesía te ha salvado la vida alguna vez? Llanuras de un Motel para hormigas sobre una camiseta verde con un caballo marrón que transportan las piedras del loco.
Televisores en acústico para no ser quien soy.
Vivir.
Pensamiento único bajo la máscara del progreso y perdurar tras la zanahoria del bienestar.
¿Te atreverías a medir tu estatura moral? Esa distancia que va desde el pespunte de un hijodeputa hasta las casas sin techos por donde se ha escapado Dios. ¿Escuchas el grito de tantos desheredados por ti y por mí?
Aunque todo siga igual permanecerán las emociones que estos días crecen en las losetas de tantas plazas. Palabras que esperan manos y otras manos. Tus manos.
No percibo, entre maniquíes decapitados y envasados al vacío, la transformación que me convierte en lo que mas detesto.
Bucear en el vientre de la madre mía y sentir el jadeo de un vals.
La electricidad multicolor cuenta hasta tres y enumera todas las cosas que van a cambiar en tu vida. Respira. Y una y dos y tres palabras a tus pies. Cógelas y abre las puertas de par en par.
Llegó el rocanrol, o eso parecía cuando el lado oscuro del corazón y los culos de las vacas voladoras de las mujeres aéreas salieron al escenario.
El aire del sur levantó un blues de pitos y palmas… ¿Y si no tuviéramos miedo a nuestro poder?

Ángel Guinda en Las Fuentes

2011-05-20T18:10:00.005+02:00

Ángel Guinda, Premio de las Letras Aragonesas 2010, estuvo en el Barrio de Las Fuentes. Los alumnos de periodismo de la Universidad de San Jorge, que editan la revista “Voluntas”, lo invitaron para apadrinar el tercer número.

El poeta subió a la mesa escenario de la librería El Pequeño Teatro de los Libros y confesó que su vocación juvenil era la de ser periodista. Sin embargo, sometido a la autoridad paterna, comenzó a cursar la carrera de medicina con la intención de cumplir el sueño de su padre: Convertirse en ginecólogo y salvar la vida de todas las madres que nunca serían la madre de Ángel Guinda, fallecida tras el nacimiento del poeta.

Abandonó medicina a los cinco meses y se enfrentó a la realidad que le imposibilitaba cursar los estudios de periodismo fuera de Zaragoza. Por eso eligió los tres años de Magisterio que terminó en dos para estudiar Filosofía y Letras en las clases nocturnas. La enseñanza fue su salida laboral, un ejercicio que le ha llenado de satisfacciones y que lo mantiene al tanto de “el rollo de los jóvenes”, y recordó, dirigiéndose a los que elaboran la revista, que expresarse es vivir, que la voluntad de comunicar provoca la transformación del mundo. Un ejercicio creativo al que es conveniente acercarse sin los aliños de la droga. Guinda nos habló de sus adicciones de sus veinte años en mayo del 68, del alcohol, el LSD y la nicotina, la única sustancia que no ha podido vencer. Abogó por una creación limpia, el artista no nace gracias al consumo de drogas, nace de su cultura y sensibilidad…, y de algún porrito de vez en cuando.

El poeta puso en valor el actual estado de libertad de expresión, ese medio ambiente que él no pudo respirar cuando decidió abandonar Zaragoza, o en los días de colaborador en el Heraldo de Aragón cuando escribía artículos de opinión, siempre y cuando, no hablase de la Iglesia, el ejercito y la monarquía, un duro peaje para quien se confiesa ateo y republicano. Guinda mandó su apoyo y aliento de ánimo a los jóvenes que han tomado la calle y la palabra, una juventud que ha despertado y quizás transforme la realidad. Terminó por reconocer que no había encontrado la inspiración para la contraportada del número tres de la revista Voluntas. Así que decidió incluir el primer capítulo de lo que será su próxima obra, una autobiografía epistolar. En este caso nos habla de la adolescencia y su capacidad de sobrevivir ante la falta de amor familiar, una visión que teñida por la tristeza, gira luminosa en una sinfonola con canciones de Adamo, Aznavour, Rita Pavone… y muchos mas.

El broche final también tuvo la pátina del recuerdo, en este caso infantil. Tardes de domingo de cuando Guinda, agarrado a la mano de su padre, recorría el Paseo de la Independencia y se cruzaba con lo más fantasmal de la realidad en forma de curas, monjas, cadetes brillantísimos con sus elegantísimas novias, y señores con sombrero. El poeta recuperó aquellas sombras y abducido por la obsesión recitó un fragmento de “Espectral” su último poemario. Lo hizo con esa energía que brota de la garganta de Guinda, con la contundencia que tiene la verdad, la absoluta certeza de que lo dicho es parte de uno, la parte inseparable que nunca desaparece, la raíz de todo, la esencia, lo esencial; y Guinda lo dice con convicción, no hay rastro de impostura o doblez, habla, dice y mira desde lo más profundo del alma y por eso llegan sus palabras, su ritmo, el ritmo del martillo en la fragua, constante y crudo, cercado por el sudor de la memoria, sonoro como los pasos solitarios de quien, aunque camina junto al padre, vive en un mundo cerrado que destilará poemas potentes y musculados como el que sigue:

DE NIÑO YO VEÍA EN ZARAGOZA rinocerontes con cabeza de hombre, hombres con cabeza de pistola, hombres con cabeza de falo, hombres con cabeza de copón, hombres con cabeza de mardano, con cabeza de buey, de jíbaro; hombres cabezones, cabezudos, hombres con la cabeza en los pies. Ovejas con cabeza de mujer, mujeres con cabeza de cuna, mujeres con cabeza de cierva, mujeres con cabeza de fogón, mujeres con cabeza de basílica, con cabeza de virgen, de holocausto; mujeres con cabeza de piedad, mujeres con la cabeza entre las manos. Manadas de mujeres y de hombres con cabeza sin ojos, boca, orejas, nariz. Hombres y mujeres sin cabeza. Y cabezas rodando por las calles.

¿Qué hay hoy para comer?

2011-05-17T12:57:00.002+02:00

Judías, arroz, lentejas, garbanzos, macarrones, sopa de letras y escamas de amor. Elegí trazos góticos y etiqueté los nuevos tarros de la cocina. Pasé varías horas a la búsqueda y captura de la receta que inauguraría mi condición de cocinero. Como pasaban las horas y no me decidía, la escogí al azar: Sopa de letras al aroma del palíndromo. Vertí medio litro de caldo en Tetra Brick de camisón blanco, lo calenté hasta el punto de ebullición y añadí las letras del palíndromo: La ruta nos aportó otro paso natural. Esperé cuatro minutos, rectifiqué de sal y puse una escama de amor. Mi cielocariñotesoromiamor degustó la sopa y la puntuó con un notable. Eso me animó, así que para el segundo día, crecido por el éxito, orillé el recetario y me atreví con un menú de autor. De primero, judías enamoradas con pasión de arroz y lentejuelas. De segundo, mordisquitos de garbanzos con abrazo de macarrón. De postre, aroma de Roma y amor. La comida fue tan apoteósica que la sobremesa terminó en la cama. Se había producido el milagro de encontrar en la gastronomía un campo de expresión. Fueron semanas de gloria en las que experimenté con recetas tan sugerentes como papilote de besos picantes, caricias crujientes de rizos azucarados o compota húmeda de lenguas y labios. Después sucedió lo inesperado. Recuerdo que era jueves porque preparaba un cocido de amantes sobre lecho de berenjenas. Me pareció una buena idea cambiar el tradicional aderezo de una hoja de laurel por unos versos cortados en juliana. Hacía unos días que había rasgado una cuarteta de Neruda: “Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos, / te pareces al mundo en tu actitud de entrega. Mi cuerpo de labriego salvaje te socava / y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.” Cogí el tarro de los recuerdos y, al intentar abrir la tapa, se me escapó de las manos, se estrelló contra el suelo de la cocina y se hizo añicos. Recogí los destrozos con escoba y badil: Besos de macadamia, sonrisas de cacao, palabras de chocolate, volteretas de vainilla y cien sonetos de uva recolectados al sol. Dudé que hacer con ellos. No quería tirarlos al cubo de la basura orgánica, ni depositarlos en la bolsa de plástico o en el contenedor del vidrio o el papel. No quería deshacerme de ellos como quien tira la piel de un plátano o una lata de atún. Entonces abrí la ventana de la cocina y los dejé al abrigo del cierzo que se los llevó por la ribera. La ventolera azotó mi mente y provocó un tornado que me inspiró un nuevo plato: Empanadas de tramontana sobre sofrito de huracán y salsa de vendaval. El emplatado fue soplo y brisa ligera hasta que ella degustó el primer bocado. Lo que más me dolió fue el silencio. Hubiera preferido una brocheta de insultos en lugar de aquella grasa silenciosa con la que cubrió el primer paso de nuestra separación.

Víctor Juan Borroy en Tardes de Blog

2011-05-11T19:38:00.013+02:00

Víctor Juan llegó a la librería El Pequeño Teatro de los Libros se sentó en la silla de Tardes de Blog y comenzó a contar historias. Ese comportamiento reafirmó mi convicción de encontrarme frente a un narrador nato, una de esas personas que bajo la luz de la luna, a la sombra de un platanero o en la barra de un bar, son capaces de hacerte ver la vida como una emocionante aventura.
Pido disculpas a Víctor Juan y a todos ustedes porque por un problema técnico no he podido editar el total de la presentación. Así que transcribo lo que queda por decir a partir del punto 1´19´´
“Aquello no fue una charla, fue un torbellino en el que descubrí que Víctor Juan disfruta contando cosas y lo hizo con tanta pasión como para disipar mis miedos a traer a estas Tardes de Blog al Director del Museo Pedagógico de Aragón, coordinador de la Revista Rolde, director de Aragón Educa, profesor de la Escuela de Magisterio de Huesca, articulista y autor de varias obras de ensayo dedicadas a la investigación pedagógica y a la recuperación de las grandes figuras de la enseñanza aragonesa del primer tercio del siglo XX, ha escrito dos novelas “Por escribir sus nombres” y “Marta” Colabora de tertuliano, junto a José Luís Melero en el programa de Radio Zaragoza “A vivir Aragón” que dirige Miguel Mena.”
Víctor Juan, que es nombre para un cantante de boleros, nos recordó como ha cambiado el uso que hacemos de la palabra. El maravilloso regreso a la infancia y a su mirada. Nos contó los motivos que le llevaron a abrir el blog “Más de cien razones” y algunas de sus estrategias para los primeros días del curso.
Primera parte

En la segunda parte hablamos de metodologías educativas, la actitud que debería tener un profesor frente al aula y sobre la percepción vocacional que se tiene de la profesión del maestro.
Segunda parte

Víctor Juan comienza la tercera parte reflexionando sobre la necesidad de una escuela íntimamente relacionada con la sociedad de la que participa, una simbiosis que se necesita profesores en contacto con la realidad que los rodea. ¿Por qué las mujeres son mayoritarias en el ámbito escolar?
Tercera parte

Un somero repaso a la historia de la educación en España. La misión de la escuela como centro de aprendizaje, de emancipación y motor cultural.
Esta cuarta parte termina con una pregunta que me había sugerido la psicóloga y bloguera Mónica Gorenberg. Un problema técnico me ha impedido editar la respuesta completa de Víctor Juan, por lo que pido disculpas a Mónica, a Víctor y a todos ustedes.
Cuarta Parte

Tomas Falsas del Anuncio de Víctor Juan en Tardes de Blog

2011-05-09T00:57:00.001+02:00

Anuncio_Víctor Juan en Tardes de Blog

2011-05-03T01:55:00.007+02:00

XXII edición de Tardes de Blog

Víctor Juan Borroy,
Director del Museo Pedagógico de Huesca
puso en marcha el blog
“Más de cien razones”

Una puerta abierta para profesores y alumnos. Los primeros que nos cuentan porque quieren ser maestros, y los segundos bucean en sus recuerdos escolares.
Una buena excusa para hablar de la escuela, su historia y evolución.

Martes 10 de mayo a las 19:30 horas.

El Pequeño Teatro de los Libros
C/Silvestre Pérez 21
Las Fuentes
Zaragoza

Autobuses: 22, 24, 30, 44, Ci1 y Ci2
Parada Bizi: 36

"Asesinato en el Club Nudista" de Roberto Malo

2011-05-02T17:33:00.002+02:00

Recuerdo que en los años ochenta salía un señor gallego por la televisión que resumía en el concepto de “tetiñas fritas” la opción de vivir desnudo en contacto naturaleza. Por entonces yo soñaba con una playa dorada en la que cientos de cuerpos exuberantes de mujeres tomaban el sol bajo mi atenta y lasciva mirada. Era una fantasía sexual que nunca he cumplido porque, basta con echar una miradita a mi body, para comprobar que mis vergonzantes lorzitas nunca estarán a la altura. Por eso me ha sentado muy bien la lectura de “Asesinato en el Club Nudista” porque me ha permitido alcanzar el sueño de pertenecer a ese Olimpo hedonista dónde las personas como yo no somos aceptadas por afear el paisaje.
Roberto Malo construye una trepidante acción de marcado carácter cinematográfico con largas secuencias que recorren las tripas de un edificio, los pasillos de un hotel y la untuosa voluptuosidad de conseguir que la lectura sea cosa de una mano, mientras la otra se encarga de templar la agitación.
Además hay un asesinato, un detective cachas, dosis de humor y unas estupendas ilustraciones de Abraham Pérez.

“Fuera de temario” once asignaturas de Manuel Espada

2011-04-25T00:01:00.000+02:00

Los fásmidos son unos insectos que presentan tres tipos morfológicos en forma de hoja, palo o corteza para confundirse con el entorno y sobrevivir. Que levante la mano quien no haya deseado alguna vez ser un insecto palo y pasar desapercibido. Da igual que no hayas tenido la voluntad de hacerlo porque el simple paso del tiempo se encarga de convertirnos en otros insectos.
Los personajes de este libro de relatos se transforman. La lectura de sus páginas conlleva el peligro de sucumbir a la arrebatadora imaginación de su autor y protagonizar, por osmosis inversa, un trasvase sensorial, que las historias desborden las páginas y se implanten en tu entorno, se adapten y sean capaces de sobrevivir en el patio de butacas de tu cine favorito. Las palabras experimentaran con el método Stalisnavski, imitaran tus gestos y poco a poco infectaran tus pensamientos hasta cambiarlos.
Quien maneja el tiempo maneja nuestras vidas. ¿Podrías modificar el rumbo de tu destino con el uso ordenado del tiempo? ¿Las horas de sueño son horas perdidas? ¿Venderlas al mejor postor mejoraría tu maltrecha economía doméstica? Esta noche deposita todos los relojes en el cubo de la basura y regresa al sueño vivir entre las sombras del sol y el sonido de las clepsidras.
Este libro me ha enseñado el ciclo Non Stop de mi vida, los grilletes de un calendario laboral diseñado como un círculo que se repite una y otra vez. Una vida alrededor de una sola forma geométrica y la ilusión de comer hamburguesas hasta que mi barriga sea la figura perfecta: Un círculo, tres ciento sesenta grados de felicidad. He decidido ser académico de la lengua, tan magna institución merece un miembro que cometa faltas de ortografía y que sueñe con un diccionario en el que todas las palabras comiencen por zeta minúscula. Desde que me nutro con ensaladas musicales y sinfonías vegetales, las semicorcheas de mis glóbulos rojos marcan mi vida a ritmo de vals. Tecleo mi nombre en Google y viajo al pasado. Solo soy carbono mezclado con agua y la luna de los poetas una piedra que flota ahí, al alcance de los cursis.
Me parece que he caído en la trampa de Manuel Espada. El autor de estos relatos te enseña el camino y luego, en la última curva, esa que lleva a la meta… te deja fuera de temario, al azote de tu imaginación y con una sonrisa en los labios.

Resucitar

2011-04-24T13:39:00.003+02:00

Ya es un ritual. Paso las páginas del periódico dominical recién comprado en una de las banquetas del Bar Atlantic. Una mañana escuché una copla con suficiente poderío como para arrastrar mis pasos. Entré y pedí un café con leche. En la pantalla de televisión, junto a un cartel que rezaba los partidos de fútbol del día anterior., una cantaora culebreaba sobre el logotipo de la televisión autonómica de Andalucía mientras daba alma y fuego a Rocío ¡ay mi Rocío! manojito de claveles.
Esta mañana de resurrección he entrado en el Bar Atlantic con el hábito de la costumbre. Un café con leche y una torrija (estaba deliciosa) Pero me faltaba algo. Busqué en la tele mi ración dominical de faralaes y me encontré con una serpiente que se deslizaba sobre la hierba, parecía que iba a comerse el logo de la televisión autonómica de Galicia. El plano cambió y un águila culebrera me habló en gallego. Me dijo que las cabras montesinas, recién incorporadas a su hábitat natural, atraían al turismo pero eran bastante molestas a la hora de cazar. El silencio llegó con un plano general. El águila prendió un vuelo en picado y atrapó a la serpiente sin más ni más. Las cabras, expectantes, aplaudieron. La emisión de la televisión gallega continuó con un programa informativo dónde se relacionaban chubascos y procesiones, y yo seguí con mi rito.
Hoy es domingo de resurrección y Manuel Vicent, desde su columna, me invita a recordar las veces que me he librado de la pena de muerte, amnistiado por la suerte, esa ocasión en que estuve a punto de irme al otro mundo. Una manera humana de resucitar después de dos curvas peligrosas y una recta aburrida.
La rueda reventó en mitad de la curva y puso a prueba la pericia de mi padre. Seis volantazos hasta que no pudo dominar el destino de acabar dando vueltas de campana sobre un trigal. En la segunda curva era yo quien conducía. Pensaba que dos meses era poco tiempo para despedirme de mi madre cuando me di de bruces contra un bancal y sentí la extraña alegría de viajar solo. Una noche en la recta de Belchite abrí los ojos cuando el coche circulaba por el carril contrario. Las ruedas lamían la raya continúa que separaba el asfalto del desierto. Migue dormía a mi lado y el corazón desbocado me obligó a parar. Estaba asustado. Esa fue la primera vez que lloré bajo las estrellas.
Así que hoy, en lugar de celebrar mis resurrecciones, voy a celebrar la suya… ya huele a paella de domingo.

Jugando con Panero

2011-04-23T11:19:00.001+02:00

El poeta se había afeitado el bigote y volvía a ser reconocible. Traía una bolsa de plástico con versos guillotinados. Versos sueltos de Panero cortados en juliana. Esbriné ocho de ellos y jugué a combinarlos. Este es el resultado:

Esta en venta el jardín de los cerezos.

Una rana que croa
cerca de esos fríos estanques
es sútil y muy ligera.

Lo he olvidado todo
no hay otra vez
a menos que te amen.

Y el jardín se agitó, y la casa fue insomne.

Presentación de “Tangos para una milonga” de Aloso Cordel

2011-04-18T23:07:00.008+02:00

El pasado viernes 15 de abril se presentó en el Instituto de Enseñanza Secundaria Goya el poemario “Tangos para una milonga” de Alonso Cordel. El director del centro mostró su alegría por el lleno que presentaba el salón de actos para celebrar un acto cultural que servía de puente entre un espacio educativo y la sociedad. Los pasos cruzados de dos parejas arrebatadas por el tango fueron el preámbulo para dar la voz a Alonso Cordel, tanguista, manchego de cuna y maestro de poetas aragoneses. Cordel excusó la ausencia de Eva Vives, prologuista del libro. «Prologar un poemario es poco habitual» afirmó Cordel que recordó que la voz del poeta esta en los versos y es el lector quien debe encontrar su propia conexión con el texto, pero en este caso las palabras de Eva Vives sirven para subrayar la presencia del tango en todas y cada una de las páginas del libro. Alonso Cordel cambió el acento del discurso y se fue allende los mares para leer una parte de lo escrito en el prólogo. Su voz nos llevó al lugar dónde los poetas arrastran las frases: « El tango es como un sueño. Te arropa. Te mece en calesita. Te retiene. Te atrapa de tal forma que no quieres despertar. No distingue colores. Ni naciones. NI razas, Ni edades. No importa si estás solo o tienes compañera. No importa lo que hagas o la posición social que tengas. El tango nos iguala a todos. Nunca hubo un lenguaje tan sencillo y al mismo tiempo, más universal. Sobran las palabras: escuchas, abrazas, interpretas y te deslizas» Regresó la música de blanco y negro. El ceñido vestido de una mina, sombrero y pedigrí. El editor, arrebatado por los versos de Cordel, recordó su primer viaje a Buenos Aires tras la lectura de la novela “Corazón de Tango”, y como disfrutó de las atmósferas de Caminito y Boca dónde todo el mundo tiene una historia que contar. El viajero con apetito de milonga se sentó entre chinos y nipones para observar como los bailarines levantaban cátedra de un rito que mezcla culturas, contiene la gestualidad de una pasión, y convierte una cita en el encuentro entre dos almas dispuestas a elevarse y trazar poemas. Los versos de “Tangos para una milonga”, afirmó el editor, evocan esos ambientes, el perfume de un universo para soñar giros imposibles. Alonso Cordel agradeció el mimo de la editorial con un libro que es historia del tango, su recorrido personal por una emoción, un compás de dos por cuatro que el poeta recomendó escuchar a la par que se lee el libro. Los músicos, continúo Cordel, creen que la esencia del tango radica en los ritmos. Sin embargo, afirmó, los bailarines pensamos que el tango esconde planos sentimentales de una pasta especial en gestos como la distancia entre los cuerpos, el equilibrio y los vaivenes. El líder en el tango no es el hombre que conduce, es la sensibilidad que genera la pareja, el diálogo, la emoción en el diseño y la amplitud de los pasos, es la creación de un espacio propio dentro de la milonga, arrastrar las pasiones y dejar aire al resto de las sensibilidades que bailan a tu lado. El poeta dejó las teorías sobre la mesa, citó a su pareja en el estrado y ambos, fundidos en un abrazo, demostraron que la poesía también se construye con la cadencia de del corazón a ritmo de tango.

____ Le dejo con la voz más reivindicativa del poeta:

Tardes de Blog con Oler y Saber: Una charla para EnarOmarse

2011-04-16T18:19:00.005+02:00

El primer recuerdo olfativo de mi invitada es un paseo por el campo de la mano de su tío. Un viaje iniciático dónde descubrió el aroma del espliego y asumió la responsabilidad de disfrutar y preservar tan bello regalo. Fue un poco más tarde, antes de cumplir los diez años, cuando decidió ser perfumista. Ocurrió en el huerto de su abuelo, un jardín dónde crecían los pétalos de rosa que, de una manera completamente intuitiva, transformó en perfume. Un viaje a la infancia de Isabel Guerrero, perfumista y editora del blog Oler y Saber, fu el inicio de la vigésimo segunda edición de Tardes de Blog en la librería El Pequeño Teatro de los Libros. La infancia, un territorio dónde esta creadora independiente comenzó a forjar un sueño que hoy es realidad, las primeras páginas de un libro que aún esta por escribir. Isabel ha construido este sueño con los mismos materiales que componen la inspiración: Muchos años de esfuerzo y trabajo que comenzaron con una titulación universitaria en Químicas, y el aprendizaje específico en el Laboratorio de Investigación de Puig Perfumes, que completó en París, en la Escuela de Perfumería Cinquème Sens. Isabel adquirió en este nutritivo periodo de aprendizaje la experiencia y los conocimientos necesarios para levantar una empresa dedicada al desarrollo de la cultura olfativa, un proyecto transversal de marcado carácter formativo que nació para dar a conocer el mundo de los aromas como una parte esencial del desarrollo personal. Cuando Isabel habla de perfumes su cara se ilumina y sus ojos, muy abiertos, proyectan la sabiduría de quien pisa con seguridad un terrero en el que se siente feliz. Me gustó su forma de expresarse, con la cadencia justa de quien busca lo conceptos apropiados al mensaje que quiere transmitir. La imagino recorriendo los puentes pedagógicos que conectan la sabiduría de su olfato con la ignorancia de mi nariz. Y de narices hablamos, de la importancia de mantener en perfecto estado de revista nuestro sistema olfativo, un mecanismo que se puede entrenar para, por ejemplo, ampliar la relación con el mundo exterior añadiendo la percepción olfativa de nuestro entorno cotidiano y así, modificar nuestro grado de relación con él, o educar el olfato para ampliar nuestra biblioteca de olores y asignar el aroma correcto a sintagmas tan bellos como bergamota o magnolia. Porque entrenar y ampliar el sentido del olfato significa aumentar la inteligencia y la intuición; ampliar la autopista del conocimiento para conseguir que los estímulos externos en forma de aromas inunden de manera directa y agradable nuestro cerebro. Por eso Isabel ha diseñado una serie de catas de olores en las que podemos tomar conciencia de nuestro sentido del olfato a través de una interpretación libre del Kodo, un ritual de relajación japonesa para escuchar la poesía que atesora el incienso; o de un acercamiento olfativo al vino y de allí nos fuimos al olor de las cocinas, ese refugio de lentejas y garbanzos que mi recuerdo mezcló con las tizas, las pizarras y, ¡¡de repente!!, la presencia inmaculada del olor de las gomas Milán como pasaporte a un paraiso de sensaciones olvidadas. Las mismas sensaciones de Proust frente al té y la magdalena. Porque ese es otro camino que Isabel nos invitó a recorrer: El disparadero creativo que va del olfato a la literatura. El otro campo profesional de Isabel Guerrero es la creación de perfumes a medida para particulares y empresas. Le pregunté como se enfrentaba a ese reto y si existía diferencia por cuestiones de género. Nos contó que su método para diseñar un perfume consistía en conectar con los deseos del cliente a través de entrevistas personales para conocer sus gustos y anhelos. Isabel también crea el ambiente oloroso de un evento, como por ejemplo mis bodas de plata. Para eso necesitaba saber cual era mi deseo para conmemorar esa celebración. Elegí el concepto “futuro” y ella, afinando sus instintos, nos confesó que su trabajo consistía en conectar, a través de enlaces químicos y creatividad, lo intangible de mi deseo con la percepción real de un aroma. Esta relación aromática se puede llevar desde la identidad corporativa de una empresa hasta la ambientación de un lugar. Las respuestas de Isabel me permitieron apreciar desde un punto de vista totalmente nuevo la utilidad de gozar de un buen sentido del olfato, desde la optimización de la compra en un supermercado, hasta la evaluación de prendas de vestir dependiendo de todo el rastro olfativo que van acumulando desde su fabricación, transporte y lugar de venta. Levantar una topografía olfativa de nuestra vida para ampliar la percepción de todo los que nos rodea. Abrir la mente hasta comprender la importancia de todos los aromas que nos rodean, distinguirlos, separarlos y almacenarlos para disfrutar del puro ejercicio mental, para inspirar nuestros textos literarios o para dar un nuevo ámbito de comprensión al mundo. También hablamos del futuro porque Isabel esta preparando catas olorosas alrededor de los aromas del té, y tiene previsto escribir algunos cuentos para niños que le ayuden a transmitir su pasión por las fragancias. Para terminar regresé al inicio de la charla y le pregunté por la importancia que había tenido su madre en el desarrollo de su proyecto profesional. Isabel alabó su comportamiento, la sabiduría de permanecer siempre a su lado y el hálito aportado para teñir de seguridad un camino que empezó durante una tarde de verano en la que Isabel transformó unos pétalos de rosa en fragancia, y decidió ser perfumista. Isabel, para concluir, nos regaló un pedacito de nieve que a mi me trajo aromas a limpieza, al balde de la ropa limpia que mi madre traída colgado de una sonrisa.

Babel y Coplas: Sarría y Yusta

2011-04-14T11:36:00.004+02:00

Lo confieso: He leído muy poco a Borges y en mi juventud tildé a la jota aragonesa, a excepción de las de picadillo, de aburrida, monótona y poco gratificante. Con estas premisas poco o nada se me había perdido en la presentación dos por una que la Editorial Olifante organizó ayer en la Biblioteca de Aragón: “Babel en las manos” de Fernando Sarría surgió tras una de las muchas lecturas del autor sobre la obra de Borges; y “Cancionero de coplas aragonesas” de Miguel Ángel Yusta dónde las cuartetas piden cuerda de guitarrico y aire jotero.
El irresistible motivo que me llevó hasta allí fue, además del respeto que guardo a los dos poetas, el elenco de presentadores: Manuel Martínez Forega, Roberto Malo, Javier Barreiro y José Luís Melero, una cuarteta de gran interés literario e intelectual. Forega y Malo repartieron juego con el poemario de Sarría; Barreiro y Melero sentaron cátedra con la jota y los versos de Yusta.
Forega abrió fuego, prometió brevedad y fue al grano. El último poemario de Fernando Sarría, afirmó, es una agradable sorpresa porque abandona el instante arrebatado, lo depura y lo deja al sol, al tacto carnal; desaparece lo anecdótico y gana lo lírico. Forega estuvo untuoso, con esa lubricidad en su verbo que envuelve y excita, un oleaginoso oleaje cultista que aliña, mece y te cuenta, bañadas por latines y giros inalcanzables del lenguaje, sus sensaciones. Un discurrir que ayer fue ducha laudatoria para un poemario que celebra los sentidos frente a la descripción, la intima sensualidad frente al realismo.
Malo llevó la frescura, esa impagable forma de convertir todo en cuento, en historieta, su impronta natural de saltimbanqui y narrador oral arrancó carcajadas. Agradeció a Sarría la invitación para compartir mesa “con estos grandes” y también prometió brevedad porque ya que Malo, al menos breve. Confesó que su presencia estaba sustentada por dos motivos. El primero era que, aunque experto en Borges, no tenía ni idea de poesía y esa mirada interesaba mucho al autor. El segundo era su condición de “hombre talismán” para Sarría desde que compartieron charla en los pasillos de Borradores, programa cultural de la televisión aragonesa al que Malo estaba invitado para hablar de su primer libro de relatos, cuando Sarría, que sólo acompañaba a Luisa Miñana, vaticinó que él también pasaría por aquel plató con sus libros. Porque como todo el mundo sabe, subrayó Malo, los escritores aragoneses publican libros con el objetivo fundamental de salir en Borradores. El autor de la novela “Asesinato en el club nudista” ha leído tres veces el poemario “Babel en las manos”. En la primera no se enteró de nada, la segunda cazó las referencias a la obra de Borges, y fue a la tercera cuando disfrutó, dejó volar la imaginación y concluyó que estos versos, cuando se traduzcan al francés o al italiano, ganaran una barbaridad.
Javier Barreiros comenzó con la segunda parte de la presentación, un salto, afirmó, de lo culto a lo popular, de lo escrito a lo hablado. Un nuevo evento para levantar la voz y defender la jota frente a su desvalorización entre los zaragozanos, y poner en valor los pueblos dónde se ha seguido cantando y a gentes como Miguel Ángel Yusta que, con su sección “Rincón de coplas” en el Heraldo de Aragón, mantienen vivo el interés por estos octosílabos que conservan la naturalidad del verbo y el sabor popular junto a autores como Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez o Antonio Machado.
José Luís Melero estuvo brillante y mostró el camino de regreso a la jota. Porque la jota, afirmó, extracción popular de ingenio y grandes composiciones, no tuvo la renovación necesaria para pasar de la instrumentalización religiosa y política, al ámbito sentimental dónde todos los aragoneses nos veamos reflejados. Una renovación que Demetrio Galán Bergua pedía en 1966 y que pasaría por desvincularla de las épocas predemocráticas, evitar certámenes dónde las jotas sean parlamentos de ideas para y buscar la unidad exenta de ideologías, que todo el mundo pueda vibrar con la jota. Tiempos nuevos para cantar a Buñuel, Costa y Goya dónde intelectuales como Miguel Ángel Yusta se acercan sin complejos para ponerse a la cabeza y conseguir que todo el mundo cante sus coplas sin saber la autoría, la máxima expresión del éxito popular.
Nacho del Río puso broche de oro a la presentación con tres jotas en las que mostró su poderío vocal

Anuncio_Oler y Saber en Tardes de Blog

2011-04-04T17:57:00.009+02:00

XXI edición de Tardes de Blog

Isabel Guerreo
es una perfumista que edita la bitácora

Oler y Saber

Charlaremos sobre la química del perfume,

las catas de olor y el aroma de la vida.

“El olfato es el lazo más fuerte que tenemos con el pasado, nuestro más estrecho compañero de viaje hacia el futuro. El perfume puede que sea la firma de la eternidad”

(Tom Robbins. Perfume de Jitteburg)

Jueves 14 de abril a las 19:30 horas.

El Pequeño Teatro de los Libros
C/Silvestre Pérez 21
Las Fuentes

Zaragoza

Autobuses: 22, 24, 30, 44, Ci1 y Ci2

Parada Bizi: 36

No hay muerte

2011-04-03T01:53:00.001+02:00

“La literatura no sirve para iluminar nada, sólo sirve para ver un poco mejor cuánta oscuridad hay alrededor” (Javier Marías)

El Clown le preguntó que hacía allí y tartamudeó. Su compañero de clase de interpretación se lo había advertido. No te cierres. La nariz no es una careta, cuando te la pones te quedas en pelotas. No le hizo caso y en pelotas se sintió. Ahora recordaba aquel desequilibrio emocional al que se enfrentó tres años atrás, y como le ayudó a encontrar algunas de las respuestas que había obviado con respecto a una vida que estaba muy lejos de parecerse la que dibujó en sus sueños. Hizo gala de su condición de mamífero, olvidó muy pronto las conclusiones y volvió a la agradable tentación de pensar que el arte evitaba la realidad, que la interpretación o la literatura eran las vías de escape para las carencias emocionales que amontonaba en el baúl del desván del último rincón oscuro al que jamás llegaría un ápice de desaliento. Pero de nuevo se equivocó. El desaliento llegó a los dos años y la falta de oxígeno se hizo algo cotidiano, daba igual la gravedad de las puñaladas que a veces eran machetazos y otras caricias de pitiminí, el desánimo había regresado para quedarse y una tarde de otoñó lo tiró sobre el sofá. Sabía que se ahogaba pero nada podía hacer ante la majestuosidad desconsolada de la tristeza. El salvavidas llegó en la evocación de un puñado de aplausos que paralizaron el tiempo del reloj y la muerte. De nuevo sintió el cosquilleo que provoca la tentación de engañar a la vida, de situarse en el centro del ruedo para recibir los desdenes con un brillante volapié y las zancadillas con verónicas de alelí. Olvidó la cobardía que atenazaba labios, pensamientos y dignidad, y asumió que, aunque la vida no se puede ensayar, tal vez sea posible entenderla desde la pátina de un personaje o la quimera de un párrafo. Torear por el gusto de hacerlo, los pies juntos, asentados y quietos sobre el albero para que cuando el toro enhebré sus pitones en la talega, la costalada lo lleve un segundo a la enfermería y el resto de la vida para dar la vuelta al ruedo. Curar las heridas, regresar de la muerte y apretar los dientes para no morir.

El vientre del mar (*)

2011-03-28T06:40:00.002+02:00

Una barcaza a la deriva, contenedor de náufragos, delimitó el cuadrilátero de la vida como cáscara de nuez sin brújula ni horizontes, sólo miedo. Dos hombres y una sola voz que vino de las entrañas de las olas y sus peligros, ignoró los significados que se esconden tras los colores del océano, destiló las palabras por el alambique de un haz de luz que hizo de las letras camino, y dejo los gestos, de un combate tan desigual, en boceto. En una esquina del cuadrilátero la espada, las botas altas de cuero y la enumeración de los acontecimientos. Al otro lado la navaja, el esparto y el instinto para enfrentarse a la mirada de quien te quiere matar, y descubrir en su cara el miedo. La derrota, pase lo que pase, siempre se posa en el vientre del mar.

____

(*) “El vientre del mar” es el título de una obra de teatro basada en la novela “Océano Mar” de Alessandro Baricco. Dirigida por Luís Merchán e interpretada por Mariano Anos de Embocadura Teatro, se programó el 27 de marzo a las 20 horas en el Teatro de la Estación.

Reig & Vilas: Un par de españoles

2011-03-26T06:35:00.006+01:00

El jueves 24 de marzo se presentó en el Forum de la Fnac de Zaragoza “Todo está perdonado” la última novela de Rafael Reig. Manuel Vilas ejerció de anfitrión, amigo y consorte. El poeta apareció con el estilo inconfundible de la versión Zeta de Johnny Cash. La sorpresa estuvo en el careto de Rafael Reig, su parecido con el humorista Javier Cansado me dejó boquiabierto. Una semejanza que no se aprecia en la foto que ilustra su artículo en el suplemento cultural del diario ABC. Pero lo mejor llegó cuando Reig comenzó a hablar y su voz me llevó a un bar de Madrid la que entré de zagal cogidito de la mano de mi padre. Calamares fritos que los tengo más baratos al final de la barra caballero. Anduve colgado en aquellos recuerdos de alfombras de servilletas de papel y cabezas de gamba, y por eso no enteré muy bien de la modalidad que habían elegido los autores para prepara la presentación: Hace dos minutos tomando una cerveza, o tomando una cerveza cada dos minutos. Las risas, la buena conversación y la complicidad entre ambos apuntaban hacía la segunda opción.
Manuel Vilas tomó la palabra y agradeció a Rafael Reig que hubiera escrito una que la novela que mostraba una visión crítica de la España que va desde la guerra civil hasta nuestros días, y que paliaba la actual falta de acercamiento entre la literatura y la sociedad. Porque una de las misiones de la novela, afirmó, es reflejar el mundo que nos toca vivir, analizar la política y la vida. “Todo está perdonado” nos cuenta la “Inmaculada Transición” y lo hace con brillantes ejercicios de creación de lenguaje que son productos prodigiosos de la imaginación y la metaforización. Una novela política en el mejor sentido de la palabra, dónde lo ideológico es relevante porque descubre como son las nuevas alienaciones de la vida que vivimos. Pero también, cambió de tercio el poeta, es literatura en forma de novela policíaca, sin olvidar que una parte fundamental de la novela comienza con una cita de Marx: “La crítica de la religión es la premisa de toda crítica” Aplicar este pensamiento a la particular teología de España nos llevaría a afirmar que, sin criticar a la Iglesia no podemos comprender la realidad que tenemos delante.
A Vilas le duele España, afirmó Reig antes de contarnos que “a Unamuno le dolía España porque padecía de fimosis. ¿Y Vilas…?” La pregunta inconclusa flotó en el ambiente y dejó en mi mente otra interrogación ¿Sufrirá Manuel Vilas de fimosis? El poeta tomó el envite por el lado patriótico y contestó “No nos queda otros cojones que ser escritores españoles.”
El novelista regresó a su libro. “Todo está perdonado” es como Buñuel. El típico ateo educado religiosamente, y la religión es la elección básica, junto a la masturbación que puede sustituirla.
Cuando Manuel Vilas preguntó por el engranaje policiaco del libro, Rafael Reig contestó que lo había sacado de un tuper de la nevera y explicó que hay dos tipos de cocineros. El primero compra todos los ingredientes que necesita – incluyendo especias exóticas como el cúrcuma o un decilitro de alguna chorrada -. Rafael Reig pertenece a la escuela de cocina que abre la nevera y combina los ingredientes que encuentra. En este caso, envueltos en papel de plata, fueron tres: Emoción, rencor y un poco de nostalgia. Los descongeló en el micro ondas y con ellos cocinó “Todo esta perdido” El protagonista del guiso es un detective que nació por la convicción del autor de que lo que nos cuentan no es verdad, por eso necesitamos un personaje con integridad moral, que no tenga nada que perder y vea el mundo desde una visión insólita. Ve lo mismo que nosotros pero de un modo distinto.
Manuel Vilas reveló que aunque Rafael Reig no tiene ningún interés por el fútbol, la novela contiene paisajes narrativos de gran ritmo futbolístico con descripciones minuciosas de algunas jugadas de la Eurocopa del 2008.
El fútbol es la eucaristía, contestó Reig. La presencia real. La ostia y el vino. El cuerpo y la sangre de Cristo. La democracia en la que vivimos, prosiguió, es una eucaristía sin presencia real, liturgia vacía donde no pasa nada. Como ocurre en la prensa donde tampoco pasa nada porque las corrupciones y otras correas no interesan. Sin embargo, los periódicos deportivos como el Marca y el As se leen con emoción, con presencia real. Una realidad que Rafael Reig ve “de una manera muy tonta. Mi mirada no es la realidad” Entonces explicó se que había hecho novelista porque si no se le ocurría nada se lo inventaba todo “y ya está”. Una invención que solo es válida si el lector, además de reírse, siente que escribir es muy fácil, aunque la elaboración haya hecho sufrir al autor. Escribo, afirmó Reig, para que la gente sea feliz.
Y quizás por eso, Manuel Vilas puso el foco en las elevadas dosis de humor de la novela. Situaciones hilarantes como el reparto a domicilio de ostias consagradas, su comercialización en Tetra Brick, y los problemas que conlleva la conservación, envasado y caducidad de un producto como el Cuerpo de Cristo.
Rafael Reig señaló que toda esta mezcla de géneros en las páginas de “Todo está perdonado” obedece al síndrome de la tía del pueblo. Esa entrañable señora que te sienta a la mesa y te pone de todo: Lentejas de primero, cocido de segundo, gambas para picar entre platos y arroz con leche para el postre. A los personajes de esta novela, continúo, les ocurre como a todos los mortales, cada uno se subleva de una manera diferente ante el poder que siempre es parecido y, como los corchos, siempre sale a flote. Y yo, confesó, siempre he sentido que no flotaba porque era un niño gordo, de mayor soy calvo y como todos ustedes, tampoco estoy contento con mi suerte. Todos sabemos que la felicidad es hacer felices a otros. La salvación es el amor. El amor certifica que existen otras personas más allá de nosotros.
Fue entonces cuando vibró la alarma de mi móvil. Yo también tenía que ir más allá de aquella deliciosa, inteligente y nutritiva presentación, concretamente me tenía que ir al turno de noche. La realidad implacable del calendario laboral me impidió preguntar al novelista sobre un artículo que publicó hace unas semanas en el que afirmaba: “El que cuenta, tanto da en una novela como en el bar de la esquina, siempre quiere conseguir algo de quien escucha: que les des la razón, que le compadezcas, que actúes o que le invites a las copas” Me hubiera gustado saber en cual de esos supuestos se sitúa Rafael Reig, pero a mi me gusta pensar que el autor de “Todo está perdonado” estaría encantado con cambiar sus historias por una copa de vino, una caña bien tirada o cualquier licor espiritual con el que levantar el ánimo y gritar ¡Viva España y mi tía del pueblo!

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La foto la he tomado prestada de una entrada del blog de Rafael Reig con el título:

Una imagen vale más

Andres Pathos: Metromán soy yo

2011-03-24T16:29:00.006+01:00

Llegaba tarde a la cita con Oscar Castro, actor, dramaturgo y director de la obra The Amazing Metromán. El frenazo detuvo de golpe el ritmo de mis Bizipedaladas Municipales. Era él. Andrés Pathos intentaba pegar un cartel en la cristalera del Café Tibet. Entré al bar y lo asalté con espíritu mitómano. La sorpresa inicial se transformó en incomodo silencio. Le dije que había quedado con el autor de la obra de teatro que narraba su historia. La historia de un hombre que decide convertirse en un Superhéroe. En esa función de teatro, me corrigió, se cuenta la versión que Oscar Castro ha hecho de mi vida.
Andrés Pathos pidió un cortado y comenzó a hablar antes de que el camarero me sirviera una caña. Oscar Castro va contando que The Amazing Metromán nació porque la Asociación Amigos del Teatro de Zaragoza le pidió que montara un espectáculo para recaudar fondos y destinarlos al proyecto de abrir un nuevo espacio cultural alternativo. Presume de que la escribió en tres días y en otros tres ya la tenía lista para estrenar. ¡¡Montar una obra de teatro en menos de una semana!! Será cara dura. The Amazing Metromán cuenta mi vida. La vida de Andrés Pathos. Una vida que yo le conté cuando los dos vivíamos en Madrid. Y… ¿para qué? Para que ahora vaya presumiendo de autor, director y titiritero.¡¡Arrogante!! Pero lo que más me duele es cuando algún blogero le pregunta de dónde surgió la inspiración, y contesta que el texto refleja estereotipos de situaciones reales que todos hemos vivido alguna vez.
Andrés apuró su café. ¿Es cierto que vio en directo como salvaban a la chica del metro? Claro que lo vi. Oscar Castro ha cambiado la historia. Es mentira eso que cuenta en el escenario sobre You Tube. Yo estuve allí el día que aquel hombre saltó a las vías del metro, salvó la vida de una mujer y cambió la mía. Pasé muchas horas viajando en el metro con mi pensamiento como única compañía. Mi recorrido favorito era entre las estaciones de Esperanza y Mar de Cristal. Allí tomé la decisión. Deje el trabajo de la piscifactoría y me convertí en Metromán, azote de infames, indeseables y pesados. Una tarea solitaria.
Andrés se sumió en un halo de melancolía. ¿Podría buscarse un compañero? Le dije. Lo he pensado muchas veces pero Oscar Castro se opone. No comprende la soledad del héroe. Me niega un compañero por la crisis económica. Dice que además de caro, sería muy difícil gestionar otro ego. Psicólogo bar. ¡¡Pero señor mío…!! ¿Qué sería del teatro sin los egos? Oscar Castro es un onanista del yo me lo guiso y yo me lo como.
Su última ocurrencia es escribir un drama ¡¡Cómo si mi vida fuera una verbena!! Le voy a decir una cosa: The Amazing Metromán es una comedia porque quien escribe, dirige e interpreta no tiene sensibilidad para otra cosa. Es patético y perezoso. ¿Le parece normal que sea yo quien vaya por los bares colgando el anuncio de las funciones?
La última excusa para cargarme con todo el trabajo es la edición de un cortometraje que se titula “Meta-Corto” ¿Por qué no se quedaría en Francia cogiendo manzanas? Le contaré algo que describe perfectamente a Oscar Castro: Se fue de temporero para tres meses y después de cinco horas de trabajo regreso a casita. Eso lo dice todo. Yo aguanto todo este chorreo por Daniel Canelo, ese si que es un chaval que vale la pena. Daniel se encargó del diseño de la cartelería, de los audios que se utilizan en la función y encima es el técnico de luces. Un tesoro.
Las seis y media. Lo ve. Treinta minutos de retraso. Seguro que no viene. Estará actualizando el blog o escribiendo una novela. Cualquier excusa es buena para no ensayar las frases que se salta durante las representaciones. Y mientras Oscar Castro pierde el tiempo con las bolitas de nieve de sus quimeras, aquí estoy yo para preocuparme por la evolución del personaje. Tengo una gran idea.Dudó un segundo.

Sus ojos chequearon mi grado de confianza. Quiero conocer los deseos del público. Saber de primera mano que tipo de indeseables quieren eliminar los espectadores de la función. ¿Se lo imagina? Metromán a la carta podría revolucionar el mundo de los superhéroes. Entonces fuí yo quien abrió la boca. Yo le pediría la eliminación sistemática de los que se cuelan en la fila de Bus.

Andrés Pathos me miró fijamente y sonrió por primera vez. Se puso de pie en medio del bar mientras su cuerpo giraba con el equilibrio cinético de una peonza. El torbellino se detuvo en seco y reveló una transformación completa. No quedaba nada de Andrés Pathos cuando la mirada de Metromán atravesó la alegría incrédula de mis ojos y me dijo. Chaval, tómate otra caña que la pago yo. Y desapareció.

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25 de marzo y todos los viernes de abril a las 21 horas

Teatro Tacastrófico
“The Amazing Metromán” escrito, dirigido e interpretado por Oscar Castro

Sala Gromelo

Comandante Repolles nº 2150001 Zaragoza, Spain
Reservas: gromelo@gromelo.com

Reseña en La Curvatura de la Córnea
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Escuela Cómica Suicida en Gromelo

2011-03-23T00:19:00.000+01:00

El domingo 20 de marzo se presentó en sociedad la Escuela Cómica Suicida. La sala Gromelo fue el lugar elegido para dar la salida a este proyecto en el que se han embarcado ocho individuos cuyos datos biográficos he adjuntado al final de esta crónica para que los jueces y críticos de la ortodoxia dramática tomen buena nota. Ellos afirman que no han inventado nada nuevo, que solo siguen la estela de comediantes como los Monty Phyton y nos recuerdan que la idiosincrasia del grupo se sustenta en las tres palabras que forman el nombre de la compañía: Los actores de la Escuela Cómica Suicida suben a las tablas para aprender y conseguir que el público se divierta. A estos dos objetivos iniciales se añade el riesgo de saltar sin red y permitir que el patio de butacas elija una parte del contenido del espectáculo construido sobre una mezcla de sketches cerrados, y juegos de improvisación abiertos que parten de una situación dramática a la que se le aplica la tecla de la pausa. Entonces, con todo el elenco congelado, uno de los actores interroga al público por sus preferencias para desarrollar la trama que continuará en una improvisación en la que se asumen las premisas impuestas por el respetable.
El cocktail comenzó con las bendiciones sacerdotales para un velatorio con fiambre de cuerpo presente, los hipos de la viuda y unas cortezas de cerdo para los amigos, vecinos y compañeros de trabajo del finado que además de negro, era fan del Circo del Sol. Muchas dudas flotaron en el aire, ¿quien, cómo, dónde y por qué lo mato? Una exposición de la vanguardia pictórica fue el territorio donde se encontraron personas sensibles, capaces de disputar por un quítame ahí esa combinación de colores, hasta que llegó la hora del vino español y las conversaciones regresaron a la normalidad del fútbol y el sexo. La baraja española, una jardinera, la invasión de las abejas mutantes y tres gnomos sin casa. Decenas de historias que nos llevaron hasta un juicio sumarísimo que terminó con el castigo tradicional entre payasos.
Historias que no se volverán a repetir porque los espectáculos de la Escuela Cómica Suicida son pieza única, cada función tiene un libreto propio que nadie puede prever. Ese es un riesgo que los actores dosifican perfectamente gracias a los sketches cerrados que nacieron durante los ensayos y que mantienen el aire fresco del trabajo actoral libre de ataduras. La mayor libertad, y por tanto el mayor riesgo, llegaba con el desarrollo de las partes improvisadas, es ahí, en los resbaladizos terrenos del chispazo creativo y la creación al instante, dónde los actores se la juegan y se exponen al público sin trampa ni cartón. Los componentes de Escuela Cómica Suicida dominaron esas situaciones y generaron momentos de gran comicidad en contacto con el público que reaccionó con frecuentes carcajadas y una larga ovación final.
Escuela Cómica Suicida es un interesante proyecto teatral que ofrece frescura, buen humor y la garantía de un espectáculo que siempre es diferente.
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Actualmente ocho individu@s forman parte de la plantilla de la Escuela Cómica Suicida. Les facilitamos sus nombres por si quieren evitar cualquier tipo de contacto con ellos o por si, por el contrario, ansían conocerlos en persona y agradecer su contribución a la cultura patria invitándolos a un bocata y una caña (es sabido que cualquier persona que se dedica al entretenimiento no rechaza nunca comer por la patilla):

* Alberto Salvador. Tras probar diferentes oficios sin mucho éxito, decide lanzarse a la piscina (con poca agua) de la farándula. Payaso, titiritero, improvisador y ahora también cómico suicida.

* Francesc Tamarite. Francesc no es cómico; ni francés... Nunca ha intentado suicidarse (lo que le faltaba). A la escuela va... bueno, a veces. Consumado guionista ha logrado escribir este texto en apenas tres semanas. NOTA: Sus compañeros insisten en que sea él el encargado de llevar las luces.

* Gabriel Gutiérrez. En 1978 nació uno de los mejores payasos de Zaragoza que fue recluido en la O.D. Santo Domingo de Silos por un delito que no había cometido. No tardó mucho en fugarse y en subirse a los escenarios para hacer reír a la gente. Hoy todavía sobrevive en bares, salas y teatros como cómico de fortuna. Si tiene alguna pena, tristeza o tipo de depresión y se lo encuentra quizá pueda contratarlo...

* Irene Alquezar ha realizado cursos de interpretación, canto, verso, eutonía, danza, acrobacias, malabares, telas y trapecio, body percusión, esgrima, lucha escénica, doblaje… que le han servido para consolidarse como una de las actrices más queridas en la cola del paro.

* Javier Ercilla. Mientras lee miles de libros de auto-ayuda para encontrar un sentido a la vida e intenta sacarse unas oposiciones de funcionario que lo conviertan en un ciudadano respetable, sobrevive como cómico a sueldo. Ya lo dijo un gurú occidental: "Ante tanta desorientación en la vida, lo mejor es hacer el payaso".

* Miguel Cabrejas. Actorillo, payaso, pensador y plagiador. Enamorado y poseedor de todas las colecciones de cromos de La Liga desde el 83, y la de chapas de ciclistas que venían con el KAS. Le pirra chupar las tapas de los yogures y las películas de Lina Morgan.

* Paco Bruna. Paco Johns. Ex-dj, ex-hostelero, ex-torero, ex-traño, ex-traviado, ex-trovertido mientras nadie diga lo contrario. Me criaron para ser humano, hu pierna, y de momento sólo he llegado a ser pie de párrafo.

* Vicente Velázquez. Vicente es un gafotas y un empollón. En el cole sus compañeros no le dejan jugar al fútbol, y cuando lo hace le ponen de portero. Como no tiene amigos quiere ser actor de teatro para hablar con alguien, aunque sólo sea lo de la obra. Lástima que se han puesto de moda los monólogos.

Crónica de un juicio a David Jasso

2011-03-21T01:17:00.002+01:00

El escritor David Jasso compareció el viernes 18 de marzo de 2011 ante el Juzgado Número 1 del Forum de la Fnac de Zaragoza. Presidió la vista el crítico, juez y parte Ilustrísimo Señor Fernando Martínez. La acusación de David Jassó se sustanciaba en los cargos de infracción literaria muy grave por publicar dos libros simultáneamente: la novela “El pan de cada día” (Ed. 23 escalones) y la antología de relatos “Abismo” (Ed. Ajec).
David Jasso llegó con su abogado, el guionista de cine porno Roberto Malo, a quien contrató, según consta en diversas publicaciones de la prensa rosa, tras la promesa de que Jasso protagonizaría la próxima producción cinematográfica de Malo.
Una masa desaforada de lectores confesos de literatura de género recibieron al procesado a las puertas del tribunal con el coro de «Jasso pelele, el pueblo no te lee» Los gritos derivaron en actitudes violentas contra los medios de comunicación escritos que cubrimos la noticia para algún blog de pacotilla.
Las puertas del Templo de la Justicia se abrieron gracias a los puños del púgil Juan Luís Saldaña, presentador de televisión reconvertido por la libertad de prensa y la escasez de anunciantes en alguacilillo de la vista.
El afamado Fiscal José María Tempanillas tomó la palabra y expuso los motivos para inculpar a David Jasso: La actitud irresponsable del autor al saturar el precario mercado literario con dos libros que, además de pertenecer a dos editoriales diferentes, son malos en lo creativo y peligrosos para lectores de género en particular y los seguidores del terror en particular.
Roberto Malo, en calidad de abogado defensor, aseguró que a lo largo de la vista se podría comprobar como su defendido no era el responsable de la simultaneidad en la publicación de sus dos libros. Las circunstancias que se daban en este caso apuntaban hacía otras culpabilidades.
Iris Jasso fue la primera en testificar que, como el sagaz lector habrá discurrido, es la hija del procesado. Las preguntas del Fiscal acorralaron a la delicada señorita hasta que consiguió una endeble confesión en la se dijo ۫«pese a las horas que pasa mi padre delante del ordenador, me es muy difícil asegurar que hace literatura.» El acusado pidió la palabra. David Jasso prometió un aumento en la paga de su hija del IPC real más un diez por ciento de los beneficios que generen las ventas de todos sus libros pasados, presentes y futuros. La hija, emocionada por tanto amor monetario, rectificó sus palabras y contó con pelos y señales las rutinas de trabajo de su papi encaminadas a conseguir los fastos del escritor afamado por la tele y querido por el populacho. Entonces el fiscal preguntó a boca rajo si ella consideraba que toda la obra de su padre estaba escrita por un negro. El abogado defensor protestó ante el cariz xenófobo de la pregunta y se armó la marimorena entre los letrados, un altercado que el Juez, ensimismado con un cascanueces del Ikea, cortó para llamar a los siguiente testigos.
Los representantes de las editoriales, ante el asombro del inculpado, no hicieron acto de presencia. Este hecho, se apresuró a subrayar el Fiscal, es muy significativo para comprender el desprestigio que había alcanzado el autor: El abandono de sus patrocinadores dejó al señor Jasso en pelota picada.
Fernando Lafuente, autor inédito, fue el siguiente en testificar. Aunque se mostró dubitativo en sus respuestas, la habilidad dialéctica del fiscal lo dejaron en un callejón sin salida desde dónde afirmó que «si el señor Jasso era tan prolífico en la publicación de sus libros, era evidente que autores como yo, de gran valía literaria pero desconocidos para el gran público, nunca tendríamos hueco para publicar.» El abogado defensor volvió a su táctica de hacer preguntas retóricas, en este caso sobre el habitual retraso que sufrían las publicaciones literarias y como una fatal coincidencia había puesto a la vez dos libros de su cliente en mercado. Malo recordó que los libros estaban publicados en editoriales diferentes, y por lo tanto no se podía hablar de monopolio. El formato, la estructura y la temática de ambos era tan distinta que decía mucho de la imaginación y el buen hacer como narrador de su defendido.
Ernesto García García, primo del inculpado, fue el último testigo de la vista. El señor García García no necesitó de preguntas. El señor García se puso a largar con el gracejo del que ha visto todas las temporadas de El Club de la Comedia. Se confesó gran amante de la buena literatura. «Si leo lo que escribe mi primo es por obligación familiar y porque en el Carrefour se pueden comprar los dos libros por el precio de uno.» El señor García mostró su alegría por la celebración del juicio « Así puedo ver a mi primo en un nuevo ambiente. Ya estoy cansado de que solo nos veamos en bodas y entierros.»
Los alegatos finales del Fiscal y el Abogado Defensor abundaron en los argumentos que ya se habían expuesto a lo largo de la vista y que se resumen en dos. Primero, David Jasso es culpable porque ha publicado a la vez dos libros malos y eso no tiene perdón. Segunda, David Jasso, además de ser inocente, es la víctima de un negocio que desprecia el terror como género literario.
El inculpado pidió la palabra para hacer su propio alegato. La pieza oratoria resultó ser de una intensidad emotiva al alcance de muy pocos, una excelente muestra de la capacidad de un escritor de raza. Un texto que reproduzco en su totalidad para deleite de lectores al uso y de creadores que persiguen el sueño de contar historias.
«Miembros del jurado, familiares, amigos, senadores, representantes de la realeza. Ha llegado el momento del final. La ultima oportunidad para que se haga justicia y para que triunfen de una vez por todas la libertad y la esperanza.
Porque lo que aquí se está juzgando hoy, no es un libro o dos, ni a un autor, ni a un depauperado panorama editorial. Aquí hoy, lo que se están juzgando son los sueños, las ilusiones. La esperanza.
Se habla de crisis, la gente camina entre sombras sin sonreír. En una sociedad triste y miserable. Miraos, sois piltrafas, auténticos despojos. Escoria sin sueños. La alegría ha desaparecido. Nada nos sacará de la crisis, nuestra vida carece de sentido, me dicen vuestras miradas bovinas. Ya no hay nada que podamos hacer.
Sin embargo alguien, en este desolador panorama se ha atrevido a hacer frente a la desilusión. Yo lucho por un mundo mejor, en el que los sueños pueden hacerse realidad, por un mundo en el que nuestros hijos, por muy idiotas que sean, sepan que cualquier impresentable puede triunfar. Y yo soy la prueba viviente de ello.
Que la irresponsabilidad, la dejadez y la copia descarada aprovechándose del trabajo de nuestros compañeros pueden dar sus frutos, que podemos ascender pisoteando a los demás para llegar hasta lo más alto, que lo que importa somos nosotros mismos y nuestro nivel de vida. Que hemos de golpear con nuestros dientes y morder con nuestros puños sin mirar nada más que nuestro propio beneficio.
No, no estamos hablando de libros, estamos hablando del triunfo a cualquier precio. De mis sueños, que merecen hacerse realidad gracias a vuestra pasta.
Ahora cuando deliberéis ya sabéis lo que tenéis que hacer. Yo no voy a pediros que votéis por mi libertad. Ni siquiera que leáis mis libros. Lo que os voy a pedir se puede resumir en solo tres palabras. Compradlos, joder, compradlos.»
El Jurado Popular, cautivo ante tan elocuentes palabras, declaró inocente a David Jasso por los delitos que le habían sido imputados.

Con Kase O

2011-03-20T23:00:00.004+01:00

El otro día vi a Kase O en el Teatro Principal. Estaba en la primera fila del patio de butacas con la oreja en el texto del Tenorio, así que no se asusten si Don Juan aparece en algunas de sus próximas rimas. Ese día no le dije nada, iba con su chica y no se… será que me hago mayor.
Hoy lo he vuelto a ver en el Teatro, esta vez en la sala Gromelo y bueno, estaba claro que el destino estaba de mi lado.
Ahí arriba te dejo el momento y lo confieso: Noto por mis venas como fluye el flow. Kase O en estado puro:

Los Ogros de Javier Ercilla

2011-03-17T00:17:00.002+01:00

Matar es algo natural. Stalin asesinó a tres millones de personas, algo habrían hecho pensará alguno de ustedes. Las cabezas de la nobleza francesa pasadas por la guillotina fue un mal menor que abrió el camino para la democracia, opinaran otros. La muerte, algo tan cotidiano, modifica con su presencia el devenir histórico. Sin embargo, hay una enorme cantidad asesinatos que no varían el devenir histórico, tan solo consiguen abrir el informativo de Tele 5 o se introducen en las rotativas de los periódicos gratuitos. Cualquiera de ustedes podría protagonizar una de esas noticias. Es suficiente con dejarse llevar y abrir paso al ser que llevamos dentro de nosotros, ese íntimo inquilino que nos asusta y que habita un pasito más allá de la cordura. No se preocupen por el miedo que sienten al pensar en ello, es el miedo de la persona cuerda que se sabe al borde del precipicio.
Javier Ercillas ha construido este espectáculo de monólogos a partir de personas como usted y como yo que, tras enfrentarse a uno de los cruces que nos propone la vida, toman el camino del canibalismo, el parricidio o la presidencia del club de fans de Jack el destripador. Son historias que llegaron colgadas en un perchero y accedieron al proscenio del espacio Gromelo para hacerme reír a mi, que consumo las horas prime time de la televisión para disfrutar con el parloteo de unos sádicos que cortan la realidad en cachitos muy pequeños hasta convertirla oscura realidad criminal. Pero no me crean un depravado, el resto del público también se divirtió con las multiples mutaciones de Javier Ercillas en un sin fin de personajes que atravesaron su cuerpo con matices en el gesto, movimientos independientes en cada una de sus cejas, un parche en el ojo, desvaríos en la voz y en la intención, momentos estáticos y de aquí para allá, una pamela, un sombrero, el odio y siempre la muerte como protagonista del espectáculo.
“Ogros. Monólogos de Humor Sangriento” es una función que te deja frente a un terrible dilema ¿Cuánto tiempo me queda antes de convertirme en uno de ellos?

Raquel Agudo & Robert de Evan: Una simbiosis de muchos quilates

2011-03-15T17:47:00.003+01:00

El sábado 12 marzo, dentro de las actividades de invierno organizadas por el Ayuntamiento de Cadrete, se celebró la actuación de Raquel Agudo & Robert de Evan. El concierto tuvo lugar en el coqueto salón de plenos del Ayuntamiento, sobre una sencilla tarima y con una magnífica sonoridad.
Robert de Evan comenzó la actuación afinando su guitarra, al parecer, los focos provocaban un cambio de temperatura que modificaba la tensión de las cuerdas. Esa fue la primera pista. Robert es un intérprete sensible, atento a los pequeños detalles para hacer música a lo grande. Ajustó las clavijas y ahormó su cuerpo, en forma de abrazo, a las hechuras de madera. El virtuosismo de sus dedos alcanzó la belleza con la caricia sobre los trastes y ese detalle de terminar todos y cada uno de los temas con un delicado gesto que amainaba las últimas vibraciones de las cuerdas de su guitarra.
Raquel Agudo cantó con versatilidad y adaptó su voz a cada uno de los estilos. Delicada en las notas altas, profunda con los bajos y siempre emotiva, consiguió matizar el ambiente desde la verdad de su interpretación. Nos regaló la chispa de su mirada que buscaba la conexión emocional con el público. También puso palabras acertadas para presentar las canciones que algunas veces fueron didácticas, otras tuvieron la dosis justa e inteligente de la ironía y siempre transmitieron la pasión de quien disfruta con el oficio de cantar.
El programa del concierto comenzó soul, se fue a Brasil y regresó al pop británico de ondas hasta derivar en la saudade de un corazón sin amor que no merece ser amado. La bossa recordó que también hay máscaras en el amor y cuando llegó la influencia de Bach, Raquel posó sus manos en el corazón y Robert digitalizó hasta sentarse en la bahía de San Francisco. Todos vimos pasar la vida en un silbido y la voz recobró el alma sureña de algodón y navegar en el mar. Una brisa arrulló al auditorio con estelas de espuma y blue. Entonces la mirada de Raquel, y su pelo agitado por el viento, se fueron tras las notas juguetonas de Robert. El viaje terminó en una costa gallega bañada por la lluvia de abril y una luz de bossa que anunció el nuevo día.
La noche era de Cole Porter cuando el humo rasgó el blanco y negro de una barra de bar, de un vaso con hielo, de una sonrisa que rompe el corazón: El calor de un garito neoyorquino con el invierno en la puerta y una cantante, abrazada a la boquilla nácar de un pitillo, que desgrana la esencia del jazz.
En la Cuba del son y guaguancó las negras cantan nanas a sus niños, canciones para soñar con una vida de cascabel, caribeño y capitel. Como en todas las vidas, una traición de poner preciosismo de guitarra dónde había contrabajo y el vaivén rasgado de una herida. Pero la vida prevalece con el optimismo de hacer pequeñita una enorme canción sin perder ni un milímetro de la emoción de vivir la vida.
Para terminar nos fuimos a Broadway. Los brillos luminosos de miles de estrellas de la interpretación, bastones de zapatos negros para cantar entre las bambalinas de la improvisación.
Robert de Evan y Raquel Agudo son dos círculos virtuosos como los que ilustran esta crónica. Ambos entran en contacto en dos puntos, guitarra y voz, para fusionar parte de sus áreas, y crear un sector de sabiduría musical con la capacidad emocional de la sutileza. El resto de la superficie de sus espíritus musicales conservan la propia personalidad, de tal manera que cada una de las canciones que interpretan empastan a la perfección y muestran la individualidad de cada uno de ellos: Una simbiosis de muchos quilates.

La curvatura de la córnea

Majama azotados por el viento

Sergio del Molino y Luís Alegre achican espacios en el Forum de la FNAC

Presentación de Sibirana Ediciones

El Licenciado Cantinas y Bunbury pasaron por Zaragoza

Despierta McFly en las Tardes de Blog de El Pequeño Teatro de los Libros

Despierta McFly en un Casting paraTardes de Blog

“La Noche de los Triunfadores” Microteatro Zaragoza en el Albergue

Oración, es un poema de Carlos Bozalongo

de un tiempo circular

Roto

Éramos felices

Cena de Fin de Año (Morcillas Time)

“El restaurante favorito de Nina Hagen” de Sergio del Molino

Así se hizo la Felicitación Navideña_2011

Felicitación Navideña_2011

Juan Luís Saldaña en Tardes de Blog

Anuncio: Juan Luís Saldaña en Tardes de Blog

Teatro Indigesto y Luna de Arena peresentan: desnudos

Palabras envenenadas, una novela de Maite Carranza

Manual del perfecto vanguardista, en el Pequeño Teatro de los Libros

Jamlet (con Jota)

Diálogos con el hombre primitivo

Sustituto

Doppelgänger, una antología sobre la identidad

Las Vegas

Recuerdo

Coplas de Juan Gabarre

Bigott and The Orinal Soundtrack Tour

"La Diferencia" una película de David Francisco

“La Noche de los Triunfadores” Microteatro en el Teatro de la Estación

La Fragua Bohemia homenajeó a Alonso Cordel

¿Qué tiene que contarnos Mayte Salvador?

La visita

Mein Kapital, en el Teatro de la Estación

Presentación de “El Castillo de Sora”, un libro de Marisancho Menjón

Heterónimo, como si fuera tan sencillo

augusto triste, un poema de Miguel Ángel Ortiz Albero

Proyecto Zeta en el Centro de Historias de Zaragoza

Así se hizo el video del poema 32 de la Polaroid de Carmen Ruiz Fleta

Polaroid de Carmen Ruiz Fleta_Poema 32

La mirada del fotógrafo o como manipular, a la orilla del mar, las Polaroid de Carmen Ruiz Fleta (2ª Parte)

Una vida secreta

ExtraEscena_02

`dita sea la charla

La Vaquilla, una fiesta paleontológica

Tercer Aniversario de El Pequeño Teatro de los Libros

La mirada del fotógrafo o como manipular, a la orilla del mar, las Polaroid de Carmen Ruiz Fleta

Así se hizo ExtraEscena_01

Si además del "Así se hizo" de ahí arriba, quieres ver el primer programa de ExtraEscena, solo tienes que seguir el link:http://lacurvaturadelacornea.blogspot.com/2011/06/extra-excena-programa-01.html

"Mujer sola" es un poema de Marcos Callau

Una tarde de traje gris y la noche de los ojos de mujer fatal

Presentación del libro: Cómo escribir el guión de un cortometraje

Presentación de “Nubes con la mente”

Cim i tomba en Tossa de Mar

Por omisión

No hay Luna en el Barrio de Las Fuentes

Extra Excena_ Programa 01

El Hospital de los Podridos y otros entremeses para el Siglo XXI en el Teatro de la Estación

Escuela Cómica Suicida Vol 2 en La Sala de Abajo

“Un día me esperaba a mí mismo” de Miguel Ángel Ortiz Albero

Avance ExtraEscena_01

Don Nadie+Zombra+Rabanaque en el Teatro Arbolé

Ángel Guinda en Las Fuentes

¿Qué hay hoy para comer?

Víctor Juan Borroy en Tardes de Blog

Tomas Falsas del Anuncio de Víctor Juan en Tardes de Blog

Anuncio_Víctor Juan en Tardes de Blog

"Asesinato en el Club Nudista" de Roberto Malo

“Fuera de temario” once asignaturas de Manuel Espada

Resucitar

Jugando con Panero

Presentación de “Tangos para una milonga” de Aloso Cordel

Tardes de Blog con Oler y Saber: Una charla para EnarOmarse

Babel y Coplas: Sarría y Yusta

Anuncio_Oler y Saber en Tardes de Blog

No hay muerte

El vientre del mar (*)

Reig & Vilas: Un par de españoles

Andres Pathos: Metromán soy yo

Si además del "Así se hizo" de ahí arriba, quieres ver el primer programa de ExtraEscena, solo tienes que seguir el link:

http://lacurvaturadelacornea.blogspot.com/2011/06/extra-excena-programa-01.html